Miała swoje pomidory, astry i sąsiadkę Teresę, z którą potrafiła godzinami kłócić się o to, czyje ogórki rosną lepiej.
W piątek wieczorem Marta upiekła placek ze śliwkami.
Andrzej, teść Marty, lubił właśnie taki — lekko kwaśny, z mocno przypieczonym brzegiem.
Rano Zosia kręciła się przy samochodzie ze swoją lalką Anią.
Dostała ją od babci Marii.
Lalka miała na głowie żółtą wełnianą czapkę z pomponem, którą Maria zrobiła własnoręcznie w ciągu jednego wieczoru.
— Mamo, a my tam nie będziemy przeszkadzać? — zapytała niespodziewanie Zosia.
— Komu?
— Babci Jadwidze. Wczoraj mówiła cioci Dorocie przez telefon, że goście powinni znać umiar.
Marta przykucnęła przy córce i poprawiła gumkę w jej kucyku.
— My nie jesteśmy gośćmi. Jedziemy z dobrą wiadomością.
Zosia popatrzyła na nią uważnie.
— Dobre wiadomości nie przeszkadzają?
— Nie powinny.
Sierpień był suchy i ciepły.
Nad Bugiem unosiła się delikatna mgła. W powietrzu pachniało skoszoną trawą i pierwszymi jabłkami, które spadły z drzew.
Jadwiga przywiązywała astry przy furtce.
Kiedy zobaczyła samochód, wyprostowała się.
Zamiast powitania od razu powiedziała:
— Dlaczego dziecko jest tylko w koszulce? Od rzeki ciągnie, a ona taka rozebrana.
Paweł podszedł i pocałował matkę w policzek.
— Mamo, jest dwadzieścia sześć stopni.
— Teraz jest dwadzieścia sześć. A wieczorem?
Jej wzrok padł na placek w rękach Marty.
— Brzeg ci się przypalił.
— Andrzej właśnie taki lubi — spokojnie odpowiedziała Marta.
W tej samej chwili zza szklarni wyszedł teść.
Wytarł dłonie o spodnie i szeroko się uśmiechnął.
— O, przyjechali pomocnicy! Zosiu, chodź do mnie. Maliny znów owocują. Są tak słodkie, że nie uwierzysz. Dam ci koszyczek, sama sobie pozbierasz.
Zosia najpierw spojrzała na mamę.
Bez słowa.
Jakby pytała o pozwolenie.
Marta skinęła głową.
Dziewczynka natychmiast pobiegła do dziadka.
Nie na palcach.
Przy nim zachowywała się na działce jak zwyczajne dziecko.
Obiad zjedli na werandzie.
Rozmawiali o stonce na ziemniakach, o róży Teresy, która zakwitła tego lata już po raz trzeci, i o cenach wody.
Paweł prawie nie jadł.
Marta widziała, jak zaciska serwetkę w dłoni.
W końcu Jadwiga nalała wszystkim herbaty.
Paweł odsunął swoją filiżankę.
— Mamo, tato, chcemy wam coś powiedzieć. Rodzice Marty sprzedali dom i przekazali nam pieniądze. Kupujemy jednopokojowe mieszkanie. Za miesiąc się przeprowadzimy.
Filiżanka zatrzymała się w dłoniach Jadwigi.
Kobieta powoli odstawiła ją na spodek.
Naczynie nawet nie zabrzęczało.
— Kupujecie — powtórzyła. — Już kupujecie. Czyli nie pytacie, nie radzicie się, tylko stawiacie mnie przed faktem.
— Mamo, jesteśmy dorośli.
Jadwiga zaśmiała się krótko.
— Dorośli? Ty, Pawle, nie potrafisz beze mnie wybrać porządnej żarówki, a teraz nagle kupujesz mieszkanie?
Gwałtownie zwróciła się do Marty.
— To był jej pomysł?
— Jadwigo, to nasza wspólna decyzja — odpowiedziała Marta spokojnie. — Jesteśmy wam bardzo wdzięczni za te pięć lat. Naprawdę. Ale każda rodzina potrzebuje własnego domu.
— Własnego domu! A co, tutaj mieszkacie w baraku? Wpuściłam was, kiedy nie mieliście zupełnie nic! Uczyłam cię gotować rosół, bo robiłaś go jak studentka! A teraz twoi rodzice dali pieniądze i od razu poczułaś się gospodynią!
Paweł podniósł głowę.
— Mamo, nie mów o jej rodzicach.
— A co ja takiego mówię?
— Oni oddali nam prawie wszystko, co mieli.
— A ja niby nic wam nie dałam? A mieszkanie? Od początku mówiłam, że kiedyś będzie Pawła.
— Mówiłaś — przyznał. — Tylko ja nie chcę czekać kolejnych dwudziestu lat, aż stanie się moje. Chcę, żeby Zosia już teraz dorastała we własnym domu.
Andrzej przez cały czas milczał.
Wreszcie spokojnie wstał.
Wszedł do domu.
Po chwili wrócił z koszyczkiem.
— Zosiu, pójdziemy do cioci Teresy. Urodziły jej się kocięta. Pokażę ci rudego, najmniejszego.
Przeżył z żoną czterdzieści lat.
Wiedział, że kiedy Jadwiga zaczyna się nakręcać, żadnymi słowami nie da się już niczego naprawić.
Trzeba po prostu odsunąć od tego dziecko.
— Wychowałam sobie niewdzięcznika — ciągnęła Jadwiga, patrząc gdzieś przed siebie. — Obcy ludzie są teraz ważniejsi niż własna matka.
Marta bez słowa zebrała brudne talerze i zaniosła je do letniej kuchni.
Nie miała ochoty się kłócić.
Przez pięć lat zrozumiała jedną rzecz.
Uraza, której ktoś używa jak klucza do cudzego poczucia winy, nie słucha żadnych wyjaśnień.
Sprawdza tylko, czy nadal będziesz posłuszna.
Minęło około czterdziestu minut.
Marta myła naczynia, gdy usłyszała głosy dobiegające zza płotu.
Okno letniej kuchni wychodziło prosto na krzaki porzeczek, a za nimi zaczynała się działka Teresy.
— …jednopokojowe, wyobrażasz sobie, Tereso? Cała trójka będzie mieszkała jak śledzie w beczce — skarżyła się Jadwiga. — Ona mu to wszystko wmówiła. Sam nigdy by na to nie wpadł.
— Jadziu, ale przez tyle lat mówiłaś, że mieszkanie zostanie Pawłowi — zauważyła spokojnie sąsiadka. — Oni właśnie na tym polegali.
— Nieważne, co mówiłam. Dorota jest mi bliższa niż oni. Co niedzielę przyjeżdża. Raz przyniesie ciasto, raz zmierzy mi ciśnienie. A ci mieszkają obok i dobrego słowa nie usłyszysz.