— Czyli jednak przepisałaś mieszkanie Dorocie? Tak jak mówiłaś jesienią?
— Przepisałam. Jeszcze w listopadzie podpisałam darowiznę. Nikomu nic nie mówiłam. I ty też milcz. To moje mieszkanie. Dam je, komu zechcę.
Talerz wypadł Marcie z rąk.
Miękko opadł na dno miski.
Nie rozbił się.
Listopad.
Poprzedni listopad.
Paweł pracował wtedy w każdy weekend, bo Jadwiga stwierdziła, że trzeba wymienić drzwi wejściowe.
„Robię to dla was. Będzie bezpieczniej”.
Potem przyszedł grudzień.
Styczeń.
Luty.
Koperta za serwisem.
Zeszyt w kratkę.
„Przecież odkładacie na własne mieszkanie”.
Marta odwróciła się.
W progu stał Paweł z konewką w dłoni.
On także wszystko usłyszał.
Twarz miał białą.
Marta wytarła ręce w ściereczkę i wyszła na podwórko.
Paweł ruszył za nią.
— Dzień dobry, pani Tereso — powiedziała Marta, wychodząc zza krzaków porzeczek.
Sąsiadka natychmiast się zaczerwieniła.
Poprawiła chustkę na głowie.
— Och, Martusiu… Przyszłam tylko po nasiona aksamitek.
— Nic nie szkodzi. Nawet nam pani pomogła.
Marta spojrzała na teściową.
— Jadwigo, dobrze zrozumiałam? Przez pięć lat dawaliśmy pieniądze na remont mieszkania, które od listopada należy już do Doroty?
Jadwiga straciła na moment pewność siebie.
Tylko na moment.
— Nie wolno podsłuchiwać! To moje mieszkanie i ja decyduję, komu je zostawię. Przez pięć lat was znosiłam i dawałam wam dach nad głową.
Paweł powoli odstawił konewkę na ziemię.
Później Marta wiele razy wracała myślami do tej chwili.
Wtedy po raz pierwszy zobaczyła w mężu nie syna swojej matki.
Zobaczyła dorosłego mężczyznę.
Zmęczonego.
I głęboko rozczarowanego.
— Mamo, powiedz mi sama. Naprawdę podarowałaś mieszkanie Dorocie?
— Tak, podarowałam! Ona jest dla mnie prawie jak córka. Przynajmniej dzwoni i pyta, jak się czuję!
— Ja też do ciebie dzwonię, mamo. A do tego mieszkam z tobą pod jednym dachem. Każdego ranka pytam, jak spałaś.
— Nie porównuj się do niej!
— Dobrze. Nie będę.
Zamilkł.
Po chwili zapytał:
— To wyjaśnij mi jedną rzecz. Po co co miesiąc brałaś od nas pieniądze? Mówiłaś przecież, że wkładamy je w swoją przyszłość. Rezygnowaliśmy ze wszystkiego. Zosi kupowaliśmy zimowe buty na wyprzedaży, bo trzeba było włożyć pieniądze do koperty.
— Te pieniądze szły na was! Na jedzenie, prąd i utrzymanie domu!
— Jedzenie kupowaliśmy sami. Rachunki też płaciliśmy sami. Wszystkie potwierdzenia mam w telefonie.
Spojrzał na matkę.
— Czyli brałaś od nas pieniądze tylko za to, że jesteśmy twoją rodziną.
— Nie waż się tak do mnie mówić! Sama cię wychowałam, kiedy ojciec pracował za granicą!
Marta ujęła męża pod ramię.
Jego palce drżały.
Co dziwne, nie czuła już złości.
Tylko ulgę.
Jakby ktoś zdjął z jej ramion ciężki worek, do którego tak przywykła, że przestała zauważać jego ciężar.
— Wie pani, Jadwigo — powiedziała cicho — bardzo nam pani dzisiaj pomogła.
Teściowa spojrzała na nią z niedowierzaniem.
— Czym niby?
— Przez pięć lat czuliśmy się winni. Za kubek odłożony nie na tę półkę. Za zabawkę pozostawioną na dywanie. Za każdą własną potrzebę. Za to, że podobno byliśmy niewdzięczni. A teraz to się skończyło.
Marta spojrzała jej prosto w oczy.
— My nie jesteśmy pani nic winni. Pani nie jest winna nic nam. Możemy spróbować po prostu być rodziną. Jeśli kiedyś będzie pani tego chciała.
Jadwiga zasłoniła twarz dłońmi.
— Wynoście się stąd! Oboje! Nie chcę was więcej widzieć!
Marta skinęła głową.
— Wyjedziemy. Proszę o siebie dbać.
Spakowali się w dziesięć minut.
Andrzej przyprowadził Zosię.
Sam posadził ją w foteliku i długo zmagał się z pasami, myląc zatrzaski.
Później otworzył bagażnik swojego starego samochodu. Wyjął dużą torbę jabłek i trzylitrowy słoik miodu.
— Weźcie — powiedział, patrząc w stronę rzeki. — I nie gniewajcie się na nią. Całe życie bała się, że ktoś ją zostawi. Bała się tak bardzo, że sama odsunęła od siebie wszystkich.
Paweł mocno objął ojca.
Tak mocno, że Andrzej aż zakaszlał.
— Tato, nie gniewamy się. Przyjedź do nas, kiedy tylko będziesz chciał. Nie musisz nawet dzwonić.
— Przyjadę. Jak skończy się miód, będę pierwszy.
Samochód zdążył wyjechać na polną drogę, gdy Zosia nagle klasnęła w dłonie.
— Ojej! Ania! Zostawiłam ją na ławce u babci!
Paweł zahamował.
— Wracamy?
Marta spojrzała w lusterko.
Przy furtce stała Jadwiga.
Nie machała.
Nie patrzyła za nimi.
Po prostu stała pośród swoich równych astr, z opuszczonymi rękami.
Marta już chciała powiedzieć:
— Wracajmy.
Ale Zosia odezwała się pierwsza:
— Nie, tato. Nie wracajmy. Niech Ania zostanie u babci. Babcia będzie teraz sama. Będzie jej smutno.
W samochodzie zapadła cisza tak głęboka, że słychać było osę uderzającą o szybę.
Paweł jeszcze przez kilka sekund nie ruszał.
Potem szybko otarł oczy rękawem i pojechał dalej.
Klucze do nowego mieszkania odebrali trzy tygodnie później.
Jeden pokój.
Mała kuchnia, w której dwojgu dorosłym trudno było się minąć.
Za to duży, oszklony balkon z widokiem na topole.
Mebli prawie nie mieli.
Przez kilka pierwszych nocy nawet zwyczajne słowa odbijały się echem od pustych ścian.
Zosi bardzo się to podobało.