Był troskliwy.
Nie był jednak rozrzutny.
Stałam przy stole i nie mogłam oderwać wzroku od kwiatów.
Żółte róże nigdy nie miały tylko jednego znaczenia. Dla jednych symbolizowały przyjaźń. Dla innych zazdrość.
W pewnych kulturach oznaczały też pożegnanie.
Ostatnie pożegnanie.
Ta myśl zabrzmiała w mojej głowie tak wyraźnie, że odsunęłam się od stołu.
— Przestań — szepnęłam do siebie.
Ale lęk zdążył już wejść do pokoju.
Sięgnęłam po telefon i zadzwoniłam do męża.
Sygnał.
Drugi.
Trzeci.
Potem odezwała się poczta głosowa.
Zmarszczyłam brwi. Podczas delegacji Marek często był zajęty, lecz zazwyczaj odbierał, kiedy tylko mógł. Jeśli nie mógł rozmawiać, oddzwaniał przy najbliższej okazji.
Napisałam wiadomość:
„To ty przysłałeś mi kwiaty?”
Wpatrywałam się w ekran.
Nic.
Minęła minuta.
Potem pięć.
Następnie dziesięć.
Żadnej odpowiedzi.
Zadzwoniłam jeszcze raz.
Bez skutku.
Wtedy róże przestały wyglądać pięknie. Ich kolor stał się zbyt jaskrawy, zbyt dokładnie dobrany, zbyt nachalny. Powoli obeszłam stół, przyglądając się bukietowi z każdej strony.
Może przesadzałam. Może Marek siedział właśnie na spotkaniu. Może kwiaciarz przekonał go, że żółte róże będą ciekawszym wyborem. Może sto kwiatów znajdowało się w gotowym zestawie, który po prostu zamówił bez większego namysłu.
Mimo to palce zaczęły mi marznąć.
I wtedy zauważyłam coś dziwnego.
Bukiet nie został ułożony przypadkowo.
Kilka róż w samym środku znajdowało się w innej pozycji.
Wyglądało to tak, jakby ktoś umieścił je tam celowo.
Pochyliłam się bliżej.
Zewnętrzne kwiaty były szeroko rozwinięte i skierowane na zewnątrz, tworząc równy okrąg. Te bliżej środka leżały niżej, a ich główki delikatnie pochylały się do wewnątrz. Nie na tyle, by każdy od razu to dostrzegł. Wystarczająco jednak, żebym poczuła, że coś jest nie tak.
Zaczęłam liczyć.
Dziesięć rzędów po dziesięć róż.
Policzyłam raz, a potem jeszcze raz, dotykając ostrożnie każdego pąka.
Dziesięć rzędów po dziesięć.
Jednak jeden z rzędów nie był całkowicie żółty.
Na jednej róży, niemal przy samym środku, pod płatkiem znajdował się mały czerwony ślad.
Najpierw pomyślałam, że to przypadek.
Może kwiat został uszkodzony. Może otarł się o inną różę i przejął od niej kolor. Ostrożnie uniosłam płatek czubkiem palca.
Czerwona kropka była niewielka.
Ale zrobiona celowo.
Zabrakło mi tchu.
Po chwili znalazłam drugą.
A potem trzecią.
Były dokładnie trzy.
Trzy oznaczone róże.
Poczułam, jak żołądek zaciska mi się z przerażenia.
Zapomniałam o nieodebranych połączeniach. O słońcu odbijającym się od stołu. O kubku, który wciąż stał przy zlewie. Przez kilka sekund słyszałam tylko własny, nierówny oddech.
Trzy czerwone znaki.
Już je kiedyś widziałam.
Wiele lat temu.
Coś starego i niechcianego poruszyło się w mojej pamięci, jakby przedmiot przez lata ukryty pod deskami podłogi nagle zaczął wydostawać się na powierzchnię.
Ręce zaczęły mi drżeć.
— Nie — powiedziałam głośno, lecz mój głos zabrzmiał słabo.
Ponownie chwyciłam telefon. Tym razem nie zadzwoniłam do Marka.
Wybrałam numer policji.
Dyspozytorka poprosiła mnie o imię, adres i opis sytuacji. Starałam się mówić spokojnie, choć sama słyszałam, jak absurdalnie to brzmi.
— Dostarczono mi bukiet — powiedziałam, zaciskając palce na krawędzi stołu. — Sto żółtych róż. Bez kartki. Bez podpisu. Tylko moje imię.
Po drugiej stronie zapadła krótka cisza.
— Czy znajduje się pani obecnie w bezpośrednim niebezpieczeństwie?
— Nie wiem — odpowiedziałam szczerze. — Ale trzy róże mają oznaczenia. Dokładnie trzy.
Kiedy wypowiedziałam to na głos, gardło ścisnęło mi się jeszcze mocniej.
— Jak wyglądają te oznaczenia?
— To czerwone kropki. Małe, ukryte pod płatkami.
Znów nastała cisza.
— Uważa pani, że to może być groźba?
Spojrzałam na bukiet. Trzy ukryte znaki wyglądały teraz jak stare blizny.
— Tak — wyszeptałam. — Tak właśnie uważam.
Dyspozytorka poleciła mi zostać w domu, zamknąć wszystkie drzwi i nie dotykać niczego więcej do czasu przyjazdu patrolu.
Zrobiłam dokładnie to, o co prosiła.
Zamknęłam drzwi wejściowe.
Potem sprawdziłam tylne.
Następnie stanęłam na środku jadalni i patrzyłam na kwiaty dostarczone podczas nieobecności mojego męża, czekając na policję oraz telefon od Marka.
Telefon jednak nie zadzwonił.
Najgorsze zaczęło się godzinę później.
W domu znajdowało się już dwóch umundurowanych policjantów. Stali w jadalni i oglądali bukiet z ostrożnością ludzi, którzy nie są jeszcze pewni, czy mają do czynienia z prawdziwym zagrożeniem, czy tylko z czyimś przesadnym lękiem.
Jeden z nich, starszy aspirant Wrona, zapytał:
— Powiedziała pani, że mąż zwykle wysyła białe róże?
— Tak. Zawsze białe. Nigdy żółte.
— A teraz przebywa w delegacji?
— Tak przynajmniej twierdził.
Młodszy funkcjonariusz spojrzał na kwiaty.
— Pani Zofio, rozumiem, że to nieprzyjemne, ale kwiaciarnie czasem popełniają błędy.
Chciałam mu uwierzyć. Naprawdę bardzo chciałam.
Wtedy przed domem zatrzymał się ciemny samochód.
Kilka minut później w korytarzu pojawił się mężczyzna po siedemdziesiątce. Miał srebrne włosy, zmęczone oczy i twarz człowieka, który przez zbyt długi czas przechowywał cudze sekrety.