— Byłam.
— I jak? Przydał ci się ten wspaniały prezent?
— Na razie stoi.
— Stoi! — Piotr wybuchnął głośnym śmiechem, zwracając na siebie uwagę wszystkich przy stole. — Całe sześć arów rdzy! Naprawdę hojny spadek!
Karolina zasłoniła usta dłonią i zachichotała.
Nasza kuzynka Marta spuściła wzrok na talerz.
Ciocia Helena zacisnęła usta.
Powoli odłożyłam widelec obok noża. Ułożyłam sztućce równo, tak żeby leżały idealnie równolegle.
— Piotr, przez cztery lata codziennie jeździłam do ojca. Czterdzieści minut w jedną stronę. Gotowałam mu, prałam ubrania, woziłam go do lekarzy, stałam w kolejkach w aptekach po potrzebne leki. A ty przez cały ten czas przyjechałeś trzy razy.
— Znowu robisz rachunki — prychnął Piotr. — Pracowałem, Zosia. Mam żonę, dzieci i własne problemy. Tobie było łatwiej, bo mieszkasz sama.
— Łatwiej? Od rana do szóstej pracowałam w piekarni. Potem wsiadałam do autobusu i jechałam do ojca. Na miejscu czekało na mnie gotowanie, leki podawane o określonych porach, sprzątanie i pranie. Do domu wracałam przed dziesiątą wieczorem. Tysiąc czterysta dni, Piotr. Też umiem liczyć. A ty przyjechałeś trzy razy, a teraz opowiadasz o niesprawiedliwości testamentu.
Przy stole zapadła ciężka cisza.
Mała Zuzanna nadal dłubała palcem w kremie na torcie.
— Jestem jego synem! — Piotr nagle podniósł głos. — Jedynym synem, jeśli już zapomniałaś!
— A ja jestem jego jedyną córką. Tą, która się nim zajmowała. I to ty sprzedałeś jego samochód. Dostałeś sto trzydzieści tysięcy i nie oddałeś mi nawet jednej złotówki.
— Samochód należał do ojca!
— Samochód stał w moim garażu. Zgodnie z testamentem garaż przeszedł na mnie razem z tym, co było w środku. Zgodziłam się go oddać, bo powiedziałeś: „Ojciec właśnie tego by chciał”.
Ciocia Helena ciężko położyła dłoń na stole.
— Wystarczy! Oboje przestańcie! Nie urządzajcie awantury przy dziecku.
Piotr gwałtownie wstał, odsunął krzesło i wyszedł na balkon.
Karolina natychmiast ruszyła za nim.
Zostałam, żeby pomóc cioci sprzątać ze stołu i zmywać naczynia.
Kiedy wracałam do domu, wciąż przypominałam sobie ostatnie słowa ojca.
„Jeszcze trochę wytrzymaj”.
Minęło pół roku.
Czekałam, choć zupełnie nie wiedziałam, na co właściwie mam czekać.
List znalazłam w skrzynce pod koniec sierpnia.
Zwykła papierowa koperta leżała między reklamami supermarketu a rachunkami za mieszkanie.
O mało nie wyrzuciłam jej razem z ulotkami.
Na kopercie widniał napis: „Wydział Planowania Przestrzennego i Architektury”.
W środku były dwie kartki.
Pierwsza zawierała oficjalne zawiadomienie, że działka przy ulicy Fabrycznej, położona na terenie garażowego ogrodu „Motor”, została włączona do obszaru planowanej kompleksowej zabudowy.
Druga była propozycją wykupu nieruchomości.
Przeczytałam dokument bardzo uważnie.
Potem przeczytałam go jeszcze raz.
Usiadłam na krześle.
I po raz trzeci wróciłam do początku.
Teren przemysłowy za torami — ten sam, z brudnymi drogami, magazynami i betonowymi ogrodzeniami — miał zostać całkowicie przekształcony.
Planowano wybudować nowoczesne osiedle mieszkaniowe.
Bloki, szkołę, przychodnię oraz niewielki zielony skwer.
Działki od obecnych właścicieli miały zostać wykupione po cenie rynkowej.
Za moje sześć arów przy ulicy Fabrycznej proponowano pięć milionów osiemset czterdzieści tysięcy złotych.
Pięć milionów osiemset czterdzieści tysięcy.
Trzypokojowe mieszkanie Piotra przy Katedralnej było warte około dwóch milionów.
Może trochę więcej, gdyby uwzględnić remont.
Siedziałam w kuchni z oficjalnymi dokumentami przed sobą, kiedy nagle przypomniałam sobie o tekturowej tubie.
O tej samej, którą osiem miesięcy wcześniej przywiozłam z garażu.
Wyjęłam ją z szafy, ostrożnie zdjęłam gumkę i rozłożyłam starą kalkę na kuchennym stole.
Żeby arkusz się nie zwijał, przycisnęłam jego rogi filiżankami.
Dopiero teraz zrozumiałam, co znajdowało się na rysunku.
Był to fragment miejskiego planu zagospodarowania.
Dokładnie tego obszaru, który znajdował się za torami.
Zamiast starych magazynów i kotłowni na arkuszu zaznaczono osiedla mieszkaniowe, szkołę oraz duży zielony teren przyszłego skweru.
Na dole widniała data: 2009 rok.
Wszędzie znajdowały się charakterystyczne dopiski ojca, znane mi symbole i ślady ołówka, którym mocniej naciskał przy zakrętach linii.
A w prawym dolnym rogu, niemal przy samej krawędzi, drobnymi literami napisał:
„Dla Zosieńki. Wytrzymaj”.
Ojciec zostawił te słowa czternaście lat wcześniej.
Czternaście lat przed dniem, w którym miałam je zobaczyć.
Siedziałam nad rozłożonym projektem i płakałam.
Tak bardzo nie płakałam nawet na pogrzebie ojca.
Wtedy po prostu nie mogłam sobie na to pozwolić.
Każdy czegoś ode mnie potrzebował: trzeba było odebrać przyjezdnych krewnych, nalać napojów, dopilnować organizacji stypy, sprawdzić, czy wystarczy krzeseł.
A teraz byłam zupełnie sama.
Nikt niczego ode mnie nie chciał.
Nikt nie przeszkadzał mi w płaczu.
Ojciec nie zapisał mi zwykłego starego garażu.
Zostawił mi ziemię.
I przez trzynaście lat przechowywał tę tajemnicę, ani razu nie wspominając o swoich planach.