Doskonale rozumiał, że od pojawienia się projektu na papierze do jego realizacji może minąć wiele lat.
Między słowami „obiecać” i „doczekać” czasem mieści się całe życie.
A nie każdy dożywa chwili, gdy jego zamiary się spełnią.
Postanowiłam nikomu niczego nie mówić.
Ani cioci Helenie, ani kuzynce Marcie.
Wszystkie formalności załatwiałam sama.
Sama podpisałam zgodę na wykup.
Sama jeździłam po urzędach, zbierałam potrzebne zaświadczenia i spotkałam się z rzeczoznawcą.
Był nim młody mężczyzna w okularach.
Chodził po garażu z miarką, uważnie oglądał pomieszczenie i kilka razy pytał, czy rzeczywiście nikt tutaj nie mieszka.
W połowie września zadzwoniła do mnie ciocia Helena.
— Zosiu, Piotrek się tutaj pojawił. Wypytuje, czy to prawda, że Fabryczna ma zostać zabudowana. Podobno ktoś z garażowego ogrodu mu powiedział.
Serce uderzyło mi tak mocno, że na chwilę zamarłam.
— To prawda, ciociu.
— Twój garaż też znalazł się na tym terenie?
— Tak.
Ciocia przez chwilę milczała.
Potem ostrożnie zapytała:
— Dużo proponują?
— Bardzo dużo, ciociu Heleno.
Przyjechali w sobotę rano.
Oboje, bez uprzedzenia.
I z tortem.
Karolina trzymała pudełko z miodownikiem przewiązane ozdobną wstążką.
Ubrała się w elegancką sukienkę, jakby wybierała się na rodzinne święto.
Piotr również się przygotował.
Nowa kurtka, gładko ogolona twarz i znajomy pobłażliwy uśmiech.
Tym razem pojawiło się w nim jednak coś, czego nigdy wcześniej nie widziałam.
Prośba.
Otworzyłam drzwi i zaprosiłam ich do środka.
Wstawiłam wodę na herbatę i wyjęłam trzy filiżanki.
Każda pochodziła z innego kompletu, bo nie miałam w domu trzech jednakowych.
— Zosiu — zaczął Piotr. — Dotarły do mnie pewne informacje w sprawie Fabrycznej. Podobno wypłacają tam naprawdę poważne sumy.
— Podobno.
— Ile tobie proponują?
Spojrzałam na jego ręce spoczywające na moim kuchennym stole.
Szerokie dłonie, mocne palce.
Dokładnie takie same jak u ojca.
— Pięć milionów osiemset czterdzieści tysięcy złotych.
Karolina natychmiast zacisnęła palce na nadgarstku męża.
Piotr przełknął ślinę.
— To przecież prawie trzy razy więcej niż wartość mieszkania!
— Nawet trochę więcej niż trzy razy.
W tej samej chwili wyłączył się czajnik.
Spokojnie nalałam wrzątku do filiżanek i włożyłam do każdej torebkę herbaty.
Ręce ani trochę mi nie drżały.
Sama byłam zaskoczona własnym spokojem.
— Zosiu, posłuchaj — Piotr pochylił się do przodu. — Mam pewną propozycję. Zrobię tak: przepiszę na ciebie mieszkanie przy Katedralnej, a ty wypłacisz mi rekompensatę za garaż. Nie całą kwotę, oczywiście. Tylko określoną część. Wtedy będzie sprawiedliwie.
— Sprawiedliwie? — powtórzyłam powoli.
— Oczywiście. Ojciec nie mógł przewidzieć, że wszystko tak bardzo się zmieni. Gdyby wiedział, z pewnością podzieliłby majątek po równo.
— Kiedy dostałeś mieszkanie z testamentu, proponowałeś, żeby się nim ze mną podzielić?
— Ale to jest mieszkanie! A tutaj chodzi o prawie sześć milionów!
— A kiedy sprzedałeś Zaporożca ojca za sto trzydzieści tysięcy, oddałeś mi chociaż jednego złotego?
— Nie porównuj tych spraw! To zupełnie co innego!
— Wyjaśnij mi więc, na czym dokładnie polega różnica.
Karolina natychmiast włączyła się do rozmowy.
Jej głos znów zabrzmiał spokojnie i pewnie, jakby wcześniej wielokrotnie ćwiczyła wszystkie argumenty.
— Zosiu, po co ciągle wracać do dawnych urazów? Rozmawiamy przecież o rozsądnym i sprawiedliwym rozwiązaniu. Wasz ojciec dzielił spadek, nie wiedząc, co wydarzy się w przyszłości. Okoliczności się zmieniły. Czy naprawdę nie byłoby rozsądnie ponownie rozważyć dawnych ustaleń?
Nie odpowiedziałam.
Po prostu wstałam od stołu, przeszłam do pokoju i po chwili wróciłam z tekturową tubą.
Wyjęłam starą kalkę i rozłożyłam ją na kuchennym stole, pomiędzy filiżankami z herbatą.
— Przyjrzyj się, Piotr. Rok 2009. I pismo ojca.
Piotr pochylił się nad arkuszem.
Przez dłuższą chwilę oglądał zaznaczone osiedla, budynek szkoły oraz zielony prostokąt przyszłego skweru.
Potem jego wzrok zatrzymał się na napisie w dolnym rogu.
Zauważyłam, jak prawie niedostrzegalnie poruszyły się jego usta.
Bezszelestnie przeczytał dwa słowa:
„Dla Zosieńki. Wytrzymaj”.
Piotr powoli się wyprostował.
Nie powiedział jednak ani słowa.
— On o wszystkim wiedział — odezwałam się cicho. — Przez trzynaście lat wiedział, że ten teren zostanie zabudowany. I nikomu niczego nie powiedział. Ani tobie, ani mnie. Bo gdybyś dowiedział się wcześniej, nie odwiedziłbyś go trzy razy w ciągu czterech lat. Przyjeżdżałbyś codziennie. Ojciec doskonale to rozumiał.
Na twarzy Piotra pojawiły się czerwone plamy.
Dokładnie takie jak w dzieciństwie, gdy przyłapywano go na kolejnym kłamstwie.
— Czyli nie zamierzasz się ze mną podzielić?
— Nie.
— Nawet z własnym bratem?
— Własny brat odwiedził chorego ojca tylko trzy razy przez cztery lata. Własny brat sprzedał jego ukochany samochód, zabrał wszystkie pieniądze i nie zostawił mi nic. Własny brat śmiał się ze mnie przy stole u cioci Heleny, nazywał mój spadek sześcioma arami rdzy i drwił z prezentu od ojca. A teraz ten sam własny brat przychodzi do mnie z tortem.