Wtedy Hanna zrozumiała coś ważnego.
Marek nie bał się wcale, że żona odkryje romans. Bał się, że dowie się o nim jego matka.
Hanna przez całe życie chroniła uczucia męża. Marek przede wszystkim chronił spokój matki.
W drodze powrotnej prawie się nie odzywali. Marek kilka razy włączał i wyłączał radio. Ola patrzyła przez szybę. Hanna obserwowała mijane latarnie.
Teraz miała przewagę. Znała prawdę, podczas gdy pozostali nie podejrzewali, że ona już ją zna.
To poczucie dawało jej dziwną, nieprzyjemną siłę. Jak rozżarzony węgiel trzymany w dłoni.
Na razie nie zamierzała go wypuszczać.
Następnego dnia poszła do prawniczki. Mecenas Jadwiga Pawlikowska miała niewielki gabinet na trzecim piętrze starego budynku po dawnym instytucie. W środku stał wielki fikus, a na ścianie wisiał kalendarz z poprzedniego roku.
— Małżeństwo zawarte w 2005 roku — powiedziała Jadwiga, przeglądając dokumenty. — Jedno małoletnie dziecko. A mieszkanie?
— Jest moje. Dostałam je w spadku po babci przed ślubem.
— Ma pani dokumenty?
— Tak.
Prawniczka przeczytała akt i skinęła głową.
— To majątek osobisty. Nie podlega podziałowi. Samochód?
— Zapisany na męża, kupiliśmy go po ślubie.
— Wchodzi do majątku wspólnego. A działka?
— Należy do teściowej.
— W takim razie nie ma związku z podziałem. Są jeszcze oszczędności?
— Niewielkie, na wspólnym koncie.
— Rozumiem. Czy chce pani już wystąpić o rozwód, czy na razie sprawdza możliwości?
— Jeszcze nie wiem.
Jadwiga wyjaśniła jej, że przy małoletnim dziecku rozwód odbywa się przed sądem, że sąd może wyznaczyć czas na pojednanie, a alimenty na jedno dziecko zwykle wynoszą jedną czwartą dochodów rodzica.
— Ola zostanie ze mną — powiedziała Hanna.
— Mąż będzie protestował?
— Nie lubi otwarcie się sprzeciwiać. Po prostu później robi to, co uważa za wygodne.
— Ma pani dowody zdrady?
— Zrzuty ekranu, rachunek z restauracji, zdjęcia i wiadomości. Sto dwanaście.
— Proszę uważać z ich wykorzystywaniem. Samo uzyskanie dostępu do cudzej korespondencji może rodzić problemy prawne. Do zrozumienia sytuacji mogą się pani przydać, ale oficjalnie trzeba postępować ostrożnie.
Hanna skinęła głową.
— Chcę tylko, żeby Ola nie cierpiała. I żeby wszystko odbyło się godnie.
— Godność każdy rozumie inaczej — odpowiedziała prawniczka. — Ja mogę dopilnować prawa. Reszta zależy od pani.
W domu zastała Marka przy patelni. Smażył jajecznicę na wspólnym naczyniu, którego nigdy nie mył po posiłku.
— Gdzie byłaś? — spytał pogodnie. — Myślałem, że robisz zakupy.
— Miałam sprawy.
— Ostatnio jesteś jakaś nieobecna. Może pojechalibyśmy gdzieś na weekend? Do sanatorium? Mój ojciec bardzo lubił takie wyjazdy.
Hanna spojrzała na niego długo.
Nie zdjęcia Natalii zabolały ją najbardziej. Nie rachunki za restauracje.
Najbardziej zraniła ją łatwość, z jaką Marek próbował zastąpić szczerość przyjemnym wyjazdem.
— Nie chcę.
— Dlaczego?
— Po prostu nie.
— Hanka, zachowujesz się naprawdę dziwnie.
Przez kolejne trzy dni milczała.
Czuła się jak ktoś niosący garnek pełen wrzątku. Każdy krok trzeba było stawiać ostrożnie, żeby niczego nie rozlać.
Czwartego wieczoru wyjęła z szafy starą zeszytową książkę z przepisami. Między pożółkłymi kartkami znalazła złożoną na czworo kartkę zapisaną drobnym pismem Heleny.
Przepis na kurczaka w cieście.
Piętnaście lat wcześniej Hanna niemal wybłagała go u teściowej. Helena przygotowywała swoje słynne ciasto tylko na wielkie uroczystości i strzegła przepisu jak tajemnicy państwowej. W końcu podyktowała go przez telefon, lecz celowo pomieszała niemal połowę proporcji.
Hanna odkryła to dopiero po kilku nieudanych próbach. Ciasto nie chciało wyrastać, farsz wypływał, a całość rozpadała się przy krojeniu.
Przez długi czas poprawiała recepturę, próbowała różnych ilości i w końcu nauczyła się przygotowywać danie lepiej niż sama Helena.
Obie o tym wiedziały.
Żadna nigdy tego nie przyznała.
Na górze kartki widniał napis:
„Haniu. Tylko nie zgub”.
Hanna długo patrzyła na te słowa.
Potem otworzyła rodzinny czat i znalazła zdjęcie sali w restauracji „Brzoza”.
„A może zrobimy mamie urodziny u nas? Kameralnie, rodzinnie. Sama wszystko przygotuję”.
Marek odpowiedział niemal natychmiast:
„Żartujesz? Przecież zaproszonych jest czterdzieści osób!”
„Nie musimy zapraszać wszystkich. Niech przyjdą najbliżsi, piętnaście osób. Ugotuję”.
„Mama chciała restaurację”.
„Po prostu jej zaproponuj. Myślę, że się zgodzi”.
Po chwili napisał:
„Zgodziła się. Nawet się ucieszyła. Powiedziała, że w restauracji jest drogo i niesmacznie”.
Hanna uśmiechnęła się bez radości.
Numer Natalii znalazła bez trudu — wśród notatek Marka, między listą zakupów a hasłem do domowego Wi-Fi.
Zadzwoniła w środę, z pracy, z pustego korytarza przy księgowości.
— Dzień dobry, nazywam się Hanna Nowak. Jestem żoną Marka.
Po drugiej stronie zapadła cisza.
— Dzień dobry — odpowiedziała ostrożnie Natalia. — Nie bardzo rozumiem…
— Jest pani Natalią Sawicką?
— Tak.
— Pani mama ma na imię Maria?
— Tak. Coś się stało?