Katarzyna wróciła do domu.
Teresa zdążyła już poczuć się gospodynią. Przestawiała filiżanki, przesuwała chlebak i z wyraźną dezaprobatą oglądała zawartość lodówki.
— Kasiu, macie tylko jeden czajnik? — zapytała, nawet się nie odwracając. — I po co kupujesz mleko z tak małą zawartością tłuszczu? Takiego nie pijam. Jutro kup porządne.
— Pani Tereso, zdążyła się pani już urządzić? — Katarzyna zmusiła się do uśmiechu. — Pomóc rozpakować rzeczy?
— Sama sobie poradzę — ucięła teściowa. — Lepiej zajmij się kolacją. Piotr z pewnością jest głodny. I pozamykaj okna, bo tu strasznie wieje. Przy moim zdrowiu nie wytrzymam w takim przeciągu nawet trzech dni.
Katarzyna bez słowa zamknęła jedno okno.
Potem drugie.
Na końcu trzecie.
Oliwkowe zasłony przestały falować.
Pokój już nie oddychał.
Katarzyna również.
Minął rok.
A dokładniej trzynaście miesięcy i dziewięć dni. Katarzyna prowadziła dokładny rachunek.
Obiecane „parę miesięcy do jesieni” zamieniło się w niekończącą próbę, której końca nie było widać.
Pewnego piątkowego wieczoru Katarzyna przyjechała do domku i znieruchomiała na progu salonu.
Jej lniane zasłony zniknęły.
W oknach wisiały teraz tanie syntetyczne firany z ogromnymi bordowymi piwoniami. Teresa wypatrzyła je w jakimś katalogu wysyłkowym, zamówiła, a potem powiesiła pod nieobecność synowej.
— Piotrze — Katarzyna stanęła w drzwiach salonu. — Gdzie są moje zasłony?
— Które? — mąż nawet nie oderwał wzroku od telefonu.
— Te oliwkowe. Lniane. Włoskie. Czekałam na nie dwa miesiące i zapłaciłam prawie tyle, co za połowę kuchennych mebli.
— A, tamte. Mama stwierdziła, że są ponure. Powiedziała, że ten kolor działa na nią przygnębiająco, więc powiesiła swoje. Moim zdaniem nie wyglądają najgorzej.
— Nie najgorzej? — głos Katarzyny wyraźnie się podniósł. — Ona zdjęła moje drogie zasłony, Piotrze!
— Nie wyrzuciła ich. Zaniosła do szopy. Kaśka, nie rób tragedii z kawałka materiału. Mamie było tutaj smutno. Jest starszą osobą.
Katarzyna wyszła do ogrodu.
W miejscu ozdobnej rabaty, o którą dbała przez kilka lat, rosły teraz cebula i czosnek. Kamienie odsunięto pod płot, jałowiec wykopano, a tymianek zniknął. Ziemię przekopano brutalnie, bez najmniejszej troski.
Krzewy róż, które Katarzyna pielęgnowała przez trzy lata, zostały ścięte niemal przy samej ziemi.
Powoli opadła na ławkę.
Nie zapłakała.
Łzy skończyły jej się kilka miesięcy wcześniej.
— Katarzyna! — głos teściowej przeciął ciszę. — Gdzie ty się podziewasz? Czekam już godzinę! Kto pozmywa naczynia? I zupę trzeba poprawić, bo znowu jest przesolona!
— Dzisiaj nie gotowałam zupy — odpowiedziała spokojnie, wchodząc do kuchni.
— No właśnie! Nawet jej nie ugotowałaś! Przyjeżdżasz, kiedy ci się podoba, jedzenia nie ma, porządku nie ma. Co z ciebie za gospodyni?
— To jest mój dom — powiedziała Katarzyna, tym razem bez drżenia w głosie. — Mój.
— Twój? — Teresa parsknęła pogardliwie. — To dom Piotra. A ty jesteś tylko jego żoną. Nie zapominaj, gdzie jest twoje miejsce.
Katarzyna znalazła męża na werandzie.
Oglądał film bez dźwięku, żeby nie denerwować matki.
— Piotrze, musimy porozmawiać. Tym razem naprawdę poważnie.
— Co znowu się stało? — niechętnie zatrzymał nagranie.
— Twoja matka mieszka tu ponad rok. Zniszczyła moją rabatę i róże. Zdjęła moje zasłony. Rozkazuje mi w domu, który własnymi rękami doprowadziłam do porządku. Nie mogę usiąść w swoim fotelu, bo teraz jest uznawany za jej fotel. Nie mogę włączyć muzyki. Nie mogę zaprosić koleżanek. Nie mogę spokojnie wypić kawy, bo natychmiast słyszę wykład o szkodliwości kofeiny. Przestałam czuć się gospodynią. Stałam się służącą.
— Kaśka, wyolbrzymiasz — powiedział Piotr ze zmęczeniem. — Mama jest już w podeszłym wieku. Nie ma łatwo. Wytrzymaj jeszcze trochę.
— Wytrzymaj? — Katarzyna zaśmiała się krótko.
Po raz pierwszy w tym śmiechu zabrzmiało coś zimnego i twardego.
— Powtarzasz mi to od trzynastu miesięcy. „Wytrzymaj, przecież to mama”. Więc wytrzymałam, Piotrze. Bardzo długo. I właśnie zrozumiałam, że popełniłam błąd.
— Co chcesz przez to powiedzieć? — wreszcie odłożył telefon.
— Że nie zamierzam dłużej znosić tej sytuacji — odpowiedziała Katarzyna i wyszła, cicho domykając drzwi. — A skutek raczej ci się nie spodoba.
Piotr wzruszył tylko ramionami i ponownie uruchomił film.
Przywykł do tego, że żona się obrażała.
Jej żal zawsze z czasem mijał.
Przynajmniej dawniej.
Tamtej nocy Katarzyna nie zmrużyła oka.
Leżała w małym pokoju przechodnim, ponieważ przestronną sypialnię od dawna zajmowała teściowa, i patrzyła w sufit.
Gniew, który narastał w niej przez ponad rok, przestał wrzeć.
Zastygł.
Zmienił się w przejrzysty, lodowaty spokój i ułożył w całkowicie jasny plan.
Katarzyna sięgnęła po telefon i zadzwoniła do siostry.
— Monika, nie śpisz? Potrzebuję twojej pomocy. Tylko wysłuchaj mnie do końca i nie przerywaj.
Następny piątek zaczął się zupełnie zwyczajnie.
Piotr przyjechał za miasto wcześniej niż żona. Teresa już rozdawała polecenia: kazała poprawić grządki i wymienić uszczelkę w kranie.
Katarzyna pojawiła się przed południem.