— Zauważyłem — odpowiedziałem spokojnie i napiłem się wody. — Resztki jedzenia mają zwyczaj się psuć. Chemia i fizyka, Iwono. Z nauką trudno się kłócić.
— Ty się ze mnie nabijasz?! Robisz to specjalnie, żeby mnie stąd wypchnąć?! Umyj te przeklęte naczynia!
— Twój manicure nadal kosztuje pięćset złotych? — uśmiechnąłem się uprzejmie. — Moje zasady są droższe.
Poszedłem do gabinetu pracować nad rysunkami. Iwona trzasnęła drzwiami tak mocno, że aż zadrżała futryna.
Weekend przyniósł jednak nowy poziom tej wojny. Iwona postanowiła zastosować taktykę spalonej ziemi.
W sobotę pojechałem obejrzeć plac budowy. Do domu wróciłem dopiero po obiedzie.
Zapach z kuchni jakimś cudem zniknął. Zlew był idealnie pusty. Blaty lśniły czystością.
Iwona siedziała na kanapie w salonie, piła wino i uśmiechała się tak, jak uśmiecha się ktoś przekonany, że właśnie wygrał.
— No i co, zadowolony? — uniosła kieliszek, jakby wygłaszała toast. — Problem rozwiązany. Bez sprzątaczek i bez zniszczonego manicure.
Natychmiast odezwał się we mnie zawodowy instynkt inżyniera. Problem nie znika sam z siebie. Najwyżej zmienia postać.
Wszedłem do kuchni. Otworzyłem wiszącą szafkę, w której trzymałem mój ulubiony serwis Villeroy & Boch — prezent od kolegów z pracy na czterdzieste urodziny. Droga, ciężka porcelana, do której byłem naprawdę przywiązany.
Szafka była w połowie pusta. Brakowało co najmniej sześciu dużych talerzy, kilku głębokich misek i dwóch kubków.
Otworzyłem szafkę pod zlewem, gdzie stał kosz. Był pusty.
Bez słowa wyszedłem na korytarz. Zjechałem windą na parter, wyszedłem na podwórko i podszedłem do pojemników na śmieci.
W jednym z kontenerów leżał przezroczysty worek. Przez folię doskonale widziałem odłamki mojej drogiej porcelany, wymieszane z zaschniętym jedzeniem. Ona nie umyła naczyń. Po prostu zebrała brudne talerze, potłukła je, żeby zmieściły się do worka, i wyrzuciła.
Stałem przy śmietniku, a gniew we mnie stawał się chłodny i twardy. To nie była już domowa niedbałość. To było celowe niszczenie cudzej własności po to, by pokazać swoją przewagę. Wyrzuciła moje rzeczy, bo uznała, że ma prawo rozporządzać moim życiem.
Wróciłem do mieszkania.
— Wyrzuciłaś mój serwis — powiedziałem, zatrzymując się w progu salonu.
Iwona nawet się nie speszyła.
— Oj, talerze jak talerze! Kupisz nowe, nie zbiedniejesz. Za to zlew jest czysty. Mówiłam ci: jeśli szkoda ci pieniędzy na sprzątanie, mnie łatwiej wyrzucić brudne rzeczy, niż niszczyć ręce. Potraktuj to jako opłatę za swój upór.
— Opłatę za upór? — skinąłem głową. — Rozumiem cię, Iwono.
Nie podniosłem głosu. W budownictwie, kiedy wykonawca zaczyna sabotować pracę i niszczyć materiały, nie urządza się histerii. Rozwiązuje się z nim umowę i zamyka mu dostęp do placu.
W poniedziałek rano Iwona pojechała do galerii. Miała zaplanowane otwarcie jakiejś modnej wystawy i zapowiadała, że wróci późno w nocy.
Zadzwoniłem do swojego zastępcy, przekazałem mu nadzór nad bieżącymi sprawami na budowie i wziąłem dzień wolny na własny koszt. Potem wybrałem numer znajomego z firmy logistycznej.
— Cześć, Sławek. Potrzebuję samochodu i dwóch ostrożnych ludzi do noszenia. Do tego ze trzydzieści solidnych kartonów i folię bąbelkową.
Po godzinie dostawczy bus stał pod moją klatką.
Weszliśmy do mieszkania i od razu skierowaliśmy się do kuchni.
— Pakujemy wszystko — poleciłem chłopakom. — Absolutnie wszystko.
Praca szła szybko. Ostrożnie owinęliśmy folią i włożyliśmy do kartonów resztę mojego porcelanowego serwisu. Do kolejnych pudeł trafiły garnki, patelnie i szklane formy do zapiekania. Z szuflad wyjęliśmy wszystkie sztućce: widelce, łyżki, noże, chochle.
Potem odłączyłem i spakowałem ekspres do kawy za sześć tysięcy złotych, kuchenkę mikrofalową, toster oraz drogi mikser planetarny.
Zabraliśmy nawet czajnik elektryczny.
O piętnastej moja designerska kuchnia wyglądała jak sterylna, pusta przestrzeń z katalogu o minimalizmie. Na półkach nie zostało nic. Ani jednej filiżanki. Ani jednego noża. Tylko naga kamienna powierzchnia blatu, wbudowana płyta i czysty, pusty zlew.
Ostatnim akcentem tej kompozycji była paczka tanich papierowych talerzy, rolka plastikowych worków na śmieci i dziesięć jednorazowych drewnianych widelców, które ułożyłem starannie na środku blatu.
Kartony ze sprzętem i naczyniami znieśliśmy na dół, załadowaliśmy do auta, a ja zawiozłem je do wynajętego, ogrzewanego boksu w magazynie samoobsługowym. Moje rzeczy wreszcie były bezpieczne.
Wieczorem zjadłem kolację w restauracji i wróciłem do domu. Usiadłem w gabinecie, otworzyłem książkę i czekałem.
Iwona przyjechała około północy. Po odgłosach od razu było słychać, że jest pod wpływem alkoholu i wyraźnie rozdrażniona — obcasy ostro stukały o parkiet.
— Marek! Jestem! — zawołała. — Zrób mi kawę, padam z nóg.
Spokojnie przewróciłem stronę.
— Kawy nie ma.
Rozległy się kroki. Iwona weszła do kuchni. Zapadła cisza. Trwała może dziesięć sekund, a potem przez mieszkanie przetoczył się ogłuszający pisk.
Wpadła do mojego gabinetu. Oczy miała szeroko otwarte, makijaż lekko rozmazany.