„Nie zamierzam mieszkać pod jednym dachem z obcą staruchą!” – oświadczył stanowczo wnuk, wbijając wzrok w matkę.
„Mamo, sama mu to powiedz! Ja już jestem zmęczona tłumaczeniem!” Natalia nerwowo szarpała brzeg obrusu, unikając spojrzenia syna.
„Co tu jest do tłumaczenia?” Dymitr odstawił filiżankę herbaty i usiadł naprzeciwko. „Wyraźnie powiedziałem: przeprowadzam się za tydzień. Mieszkanie wynająłem, kaucję wpłaciłem.”
„Dima, ale jak my tutaj…” zaczęła Natalia, lecz syn gwałtownie machnął ręką.
„Mamo, mam już dwadzieścia siedem lat! Chyba najwyższy czas, żeby zamieszkać osobno, nie sądzisz?”
Z sąsiedniego pokoju dobiegł stłumiony kaszel, potem dźwięk upadającej rzeczy i niezadowolone mruczenie.
„No widzisz,” westchnęła Natalia, „znowu coś upuściła. Pójdę zobaczyć.”
„Nie idź,” Dymitr położył dłoń na jej ramieniu. „Niech sama sobie radzi. Nie jesteś jej pielęgniarką.”
„Dimka, ona przecież jest starsza…”
„Dość!” głos syna zabrzmiał surowiej. „Ona jest dla ciebie nikim! Matka taty, która przez całe życie nie powiedziała ci ani jednego dobrego słowa.”
Natalia skrzywiła się, jakby z bólu. Rzeczywiście, teściowa Walentyna Siemionowna nigdy jej nie zaakceptowała. Kiedy dwadzieścia osiem lat temu ona i jej mąż pobrali się, teściowa powitała synową chłodno, niczym nieproszonego gościa. Szemrała sąsiadkom, że syn mógłby znaleźć kogoś lepszego, że Natasza nie należy do ich kręgu, że ma trudny charakter. A po urodzeniu Dimy w ogóle oznajmiła, że sama będzie wychowywać wnuka – bo matka jest zbyt młoda i głupia.
„Pamiętasz, jak ona cię nazywała?” Dymitr widział, że trafił w czuły punkt. „Ta twoja Nataszka.” Nawet po imieniu jej nie raczyła nazwać. „A kiedy tata zmarł…”
„Wystarczy,” poprosiła cicho Natalia. „Nie trzeba.”
Ale syn nie ustępował. Od śmierci ojca minęły trzy lata, a wspomnienia wciąż bolały. Walentyna Siemionowna wtedy wprost powiedziała, że mieszkanie należało do jej syna, a zatem teraz należy do niej. Że Natalia z Dimą powinni poszukać sobie własnego kąta. Że ona, rzekomo, dość nacierpiała się od „tych ludzi”.
„A kto ją podnosił po udarze?” kontynuował Dymitr. „Kto wzywał pogotowie? Kto włóczył się z nią po szpitalach?”
„Przestań,” Natalia wstała, zaczęła sprzątać ze stołu.
„Nie!” „Przecież widzisz, co ona robi! Specjalnie hałasuje w nocy, tłucze naczynia, żebyś nie spała. Telewizor włącza na cały regulator. A te jej aluzje, że źle ją karmią, że leki nie takie…”
Z pokoju teściowej rozległo się głośne:
„Natalia! Chodź tu!”
Kobieta automatycznie zrobiła krok w stronę drzwi, ale Dymitr chwycił ją za rękę.
„Dokąd? Niech sama wstanie, jeśli czegoś potrzebuje.”
„Dim, ona przecież jest chora…”
„Chora? Ona jest zdrowsza od nas obojga! Po prostu przyzwyczaiła się rozkazywać. Tata nosił ją na rękach, teraz ty to kontynuujesz.”
„Natalia!” głos stał się ostrzejszy. „Jesteś głucha?”
Natalia wyrwała rękę i poszła do teściowej. Ta leżała, przykryta kocem, a obok leżał rozrzucony magazyn.
„Podnieś,” burknęła. „Chcę czytać.”
„Walentyno Siemionowna, ma pani okulary?”
„Oczywiście, że mam! Myślałaś, że jestem ślepa?” starucha założyła okulary. „I przynieś herbatę. Gorącą. Bo wczoraj podałaś jakąś lurę.”
Natalia w milczeniu podniosła magazyn, położyła go na szafce nocnej i wyszła do kuchni podgrzać wodę na herbatę. Dymitr siedział przy stole z ponurą miną.
„No co, znowu pobiegłaś na pierwsze zawołanie?”
„Nie zaczynaj,” zmęczona matka odpowiedziała.
„Mamo, posłuchaj mnie,” Dymitr przysunął się bliżej. „Przeprowadzam się. I ty ze mną.”
Natalia zamarła z czajnikiem w rękach.
„Jak to?”
„Bardzo prosto. Mieszkanie ma dwa pokoje, miejsca wystarczy. Będziemy żyć spokojnie, bez wiecznych awantur.”
„A ona?”
„A niech żyje, jak chce. Co posiała, to zbierze.”
„Dim, ja nie mogę… Ona przecież zostanie zupełnie sama.”
„I bardzo dobrze! Niech zrozumie, jak to jest bez twojej pomocy.”
Natalia odstawiła czajnik, oparła się o stół. W głowie kłębiły się myśli, a w piersi czuła dziwną mieszankę winy i ulgi.
„Mamo, pamiętasz, co powiedziała po pogrzebie taty?” głos syna złagodniał. „‚Teraz zbierajcie rzeczy, to moje mieszkanie’.” Pamiętasz?
Natalia skinęła głową. Tamten dzień wrył się w pamięć na zawsze. Wrócili z cmentarza, usiedli pić herbatę, a wtedy teściowa, milcząca przez całą ceremonię, nagle oświadczyła, że teraz wszystko jest inaczej. Że Natalia z synem są zbędni. Że pora się wyprowadzić.
„A kto wtedy powiedział, że nigdzie nie odejdzie? Kto przysiągł się nią opiekować, bez względu na wszystko?”
„Ja,” cicho przyznała Natalia. „Ale wtedy wszystko było inaczej… Ona właśnie syna pochowała…”
„Mamo, minęły trzy lata! Trzy lata pierzesz, gotujesz, włóczysz się z nią po szpitalach. A ona choć raz powiedziała ‘dziękuję’?”
Natalia zastanowiła się. Podziękowania nie słyszała ani razu – tylko wyrzuty. To zupa niedosolona, to koszula źle wyprasowana, to leki nie te. A niedawno Walentyna Siemionowna w obecności sąsiadki oznajmiła, że żyje z obcymi ludźmi, którzy tylko czekają na jej śmierć.
„Natalia! Gdzie moja herbata?” dobiegł krzyk z pokoju.