„Niosę!” automatycznie odpowiedziała, ale Dymitr stanął na jej drodze.
„Nie, nie pójdziesz. Usiądź.”
„Mamo, usiądź. Musimy porozmawiać.”
Natalia niechętnie opadła na krzesło. Syn ujął jej dłonie w swoje.
„Mamo, nie chcę mieszkać z obcą babką,” powiedział stanowczo. „I tobie nie radzę. Masz dopiero pięćdziesiąt dwa lata. Po co marnować życie na kogoś, kto cię nie docenia?”
„Ona nie jest obca, Dim. To twoja babcia.”
„Babcia?” gorzko się uśmiechnął. „Ona mnie od dzieciństwa nie kochała. Pamiętasz, jak mówiła, że cały jestem w ciebie – uparty i złośliwy? A kiedy dostałem się na studia, powiedziała, że to strata pieniędzy – i tak nic ze mnie nie wyjdzie.”
Natalia milczała. Pamiętała. Pamiętała, jak bolało to słyszeć. Ale mąż wtedy prosił, żeby nie zwracała uwagi – mówił, że matka jest surowa, ale w głębi duszy dobra.
„Natalia!” głos teściowej stał się zły. „Co, zamarzłaś tam?”
Dymitr gwałtownie wstał i ruszył do jej pokoju. Natalia słyszała, jak mówił:
„Babciu, mama jest zajęta. Jeśli potrzebujesz herbaty – wstań i zrób sobie sama.”
„Jak śmiesz tak do mnie mówić?!” oburzyła się starucha. „Zawołaj matkę!”
„Nie zawołam. I w ogóle – za tydzień się wyprowadzamy.”
„Dokąd?!”
„Do naszego mieszkania. Ja i mama.”
Cisza. Potem drżący głos teściowej:
„A ja?”
„A pani zostanie tutaj. Sama. Tak jak zawsze pani chciała.”
„Dymitr!” zawołała go Natalia, ale on już wracał z zadowoloną miną.
„Wszystko, powiedziałem. Teraz niech myśli.”
„Po co tak ostro? Trzeba było porozmawiać…”
„Mamo, rozmawialiśmy sto razy! Sama mówiłaś, że nie możesz już dłużej znosić jej kaprysów.”
To była prawda. Zwłaszcza po incydencie, kiedy teściowa przy wszystkich nazwała ją darmozjadem.
„Ale ona jest stara, jest jej trudno…”
„Mamo, ma siedemdziesiąt pięć, nie dziewięćdziesiąt! I nie choruje bardziej niż zwykle. Po prostu przyzwyczaiła się manipulować.”
Z pokoju dobiegły szlochy. Natalia wstała, ale syn pokręcił głową.
„Nie idź. To spektakl. Teraz popłacze, potem zacznie naciskać.”
„A jeśli jej naprawdę źle?”
„Naprawdę?” uśmiechnął się. „Mamo, no gdzie były jej łzy trzy lata temu, co? Kiedy nas wyrzucała?”
Natalia przypomniała sobie tamten dzień. Teściowa była sucha jak wiór. Ani jednej łzy – tylko zimne: „Zbierajcie się.”
„A potem co? Udar. I kto ją wyciągał? Kto biegał po lekarzach?”
„No właśnie. A ona, ledwo doszła do siebie, znowu to samo.”
Szlochy za ścianą ucichły. Teraz panowała tam cisza.
„Widzisz?” Dymitr skinął głową w bok. „Zrozumiała, że nie działa i przestała.”
Natalia nalała wody, powoli zrobiła łyk. Syn miał rację. Walentyna Siemionowna nigdy jej nie kochała. Wiecznie krytykowała, poniżała, a po śmierci męża w ogóle chciała wyrzucić ją za drzwi.
Ale zostawić staruchę samą… Czy to po ludzku?
„Mamo, rozumiem, jest ci ciężko,” powiedział Dymitr. „Jesteś dobra. Ale pomyśl o sobie. Przecież ty też chcesz żyć?”
Natalia skinęła głową. Bardzo chciała. Bez wiecznego napięcia, bez wyrzutów, bez poczucia, że wiecznie jesteś komuś coś winna.
„Pamiętasz, jak kiedyś było? Kiedy tata żył? Przecież chodziliśmy do teatru, zapraszaliśmy gości. A teraz? Kiedy ostatni raz odpoczywałaś?”
Zastanowiła się. Dawno. Przyjaciółka zapraszała do kina – odmówiła, nie można zostawić staruchy samej.
„Spróbujmy,” namawiał syn. „Przeprowadzimy się, pomieszkamy. Jeśli zobaczymy, że jest jej naprawdę źle – wtedy zdecydujemy.”
„A jeśli coś się stanie?”
„Jest telefon, są sąsiedzi. Możemy zatrudnić opiekunkę – jeśli sama za nią zapłaci.”
Z pokoju dobiegły kroki. Walentyna Siemionowna pojawiła się w drzwiach, opierając się o framugę.
„No co, postanowiliście porzucić staruchę na pastwę losu?”
„Nikt pani nie porzuca,” spokojnie odpowiedział Dymitr. „Po prostu będziemy mieszkać osobno.”
„A ja jak? Sama, chora?”
„Nie jest pani tak chora, jak pani udaje. A poza tym, to pani sama trzy lata temu nas wyrzucała. Pamięta pani?”
Teściowa zamrugała, jakby nie spodziewała się takiego obrotu sprawy.
„Co innego?” Dymitr wstał. „Ci sami my, to samo mieszkanie. W czym jest różnica?”
„Różnica w tym, że teraz jestem niedołężna! Potrzebuję pomocy!”
„Może należało pomyśleć o tym wcześniej?” głos syna zabrzmiał ostrzej. „Może nie trzeba było obrażać tych, którzy przez trzy lata się panią opiekowali?”
Starucha przeniosła wzrok na Natalię.
„Nataszka, ty mnie przecież nie zostawisz? Jestem przecież stara, chora…”
Ta milczała, rozdarta między litością a urazą.
„Mamo, powiedz jej prawdę,” cicho poprosił Dymitr. „Powiedz, jak jesteś zmęczona wiecznymi wyrzutami.”
„Nigdy nie nazywałam cię obcą!” wybuchła Walentyna Siemionowna.
„Nie? A co pani mówiła sąsiadce? Że żyje pani z obcymi, którzy czekają na pani śmierć?”
Starucha zamilkła.
„Jak to?” nie ustępował syn. „Mama jest w tej rodzinie trzydzieści lat. Trzydzieści lat znosiła. A pani wciąż uważa ją za obcą.”
Natalia podeszła do okna. Czuła ciężar na duszy.
„Walentyno Siemionowna,” powiedziała, nie odwracając się, „pamięta pani, co mi pani powiedziała trzy lata temu?”
„Natasza, byłam w żałobie…”
„Powiedziała pani: ‘Zbierajcie rzeczy, to moje mieszkanie’. Pamięta pani?”