— Olu! — zawołała matka, rzucając się w ramiona córki i obsypując ją pocałunkami. — Moja droga, kochana córeczko! Myślałam, że już nie przyjedziesz.
— Olu, czy ty o nas zupełnie zapomniałaś? — głos siostry, Kasi, brzmiał urażony nawet przez telefon. — Mama prosiła, żebyś przyszła na jej urodziny!
Olga mocniej przycisnęła słuchawkę do ucha, jednocześnie mieszając kaszę w garnku. Za jej plecami szurał trzyletni Sasza, domagając się uwagi, a z pokoju dziecięcego dochodził płacz młodszej córki.
— Kasiu, przecież ci tłumaczyłam… Masza ma gorączkę już trzeci dzień. Jak ja mogę teraz jechać do Kaługi?
— A co, niańki nie możesz wynająć? Albo z mężem zostawić? — w głosie Kasi narastało podirytowanie. — Mama tak się zasmuciła, że nie przyjedziesz. Cały ranek pytała, kiedy w końcu Ola przyjedzie.
Olga poczuła, jak coś ściska się w jej piersi. Matka naprawdę na nią czekała, zapewne przygotowywała ulubione pierożki z kapustą, wyciągała najlepszą zastawę. Ale co mogła zrobić?
— Sasza jest w delegacji do środy, a z chorym dzieckiem w podróż się nie wybiorę. Kasiu, zrozum…
— Rozumiem, rozumiem! — ostro przerwała siostra. — Zawsze znajdziesz jakąś wymówkę: praca, dzieci, mąż. A mama ma już siedemdziesiąt jeden lat, a ty ostatni raz byłaś u niej na Nowy Rok.
Olga odstawiła garnek, wytarła ręce o fartuch. Sasza pociągnął ją za dół sukienki, pokazując zepsutą zabawkę.
— Mamo, napraw! — mruknął.
— Poczekaj chwilkę, słoneczko — cicho powiedziała Olga, po czym ponownie podniosła słuchawkę. — Kasiu, wiesz przecież, jak mi ciężko się wyrwać. Dwójka małych dzieci, dwie prace, żeby związać koniec z końcem…
— A ja co, nie pracuję? — uniosła się Kasia. — Ja też mam córkę! Kasia ma już czternaście lat, sama się sobą zajmuje. Ale ja znalazłam czas, wzięłam wolne…
— Ty masz jedną córkę nastolatkę, a ja dwójkę maluchów! — nie wytrzymała Olga. — Czy ty w ogóle wyobrażasz sobie, co to znaczy zostawić trzylatka i noworodka?
— Och, przestań! Masza ma prawie dwa lata, jaki noworodek! — siostra już szykowała się na poważną kłótnię. — Ty po prostu nie chcesz jechać, ot co. Wygodnie ci w Moskwie, w twoim mieszkaniu.
Olga poczuła, jak w środku się gotuje. Wygodnie? Gdyby Kasia wiedziała, jak ona biega między pracą, przedszkolem, przychodnią, sklepami. Gdyby widziała, jak Olga wstaje o szóstej rano, zdąża nakarmić dzieci, zaprowadzić Saszę do przedszkola, sama dociera do biura, a wieczorem jeszcze pędzi do drugiej pracy — dorabia jako korepetytorka.
— Kasiu, dosyć! — ostro powiedziała Olga. — Nie musisz mi opowiadać o wygodzie. Ty nie wiesz, jak ja żyję.
— Wiem! Wiem bardzo dobrze! — głos siostry stał się jeszcze bardziej zły. — Wszyscy wiedzą, jaka Ola jest wspaniała, jak sobie w Moskwie ułożyła, pracuje, zarabia. A mama siedzi sama w Kałudze, nikt o niej nie pamięta.
— Co mają do tego pieniądze?! I mama nie jest sama, przecież ty mieszkasz obok!
— Aha, ja mieszkam obok! To znaczy, wszystko na mojej głowie? Ja ją wożę do lekarza, ja chodzę po zakupy, ja sprzątam w domu, bo sił już nie mam. A moskiewska księżniczka raz na pół roku zaszczyci telefonem!
Olga poczuła się, jakby dostała w twarz. Raz na pół roku? Dzwoniła co tydzień! Prawda, rozmowy były krótkie — to dzieci nie dawały spokoju, to spieszyła się z pracy do domu.
— Dzwonię, Kasiu. I nie raz na pół roku, a ciągle.
— Dzwonić a przyjeżdżać to dwie różne rzeczy — ucięła siostra. — Dobra, nie będę cię już więcej niepokoić. Mamie powiem, że masz ważniejsze sprawy niż jej urodziny.
— Kasiu, poczekaj…
Ale siostra już odłożyła słuchawkę.
Olga powoli odwiesiła telefon, oparła czoło o zimną ścianę. Sasza nadal stał obok, trzymając w rękach zepsuty samochodzik.
— Mamo, płaczesz? — zapytał, zaglądając jej w twarz.
— Nie, słoneczko, po prostu trochę zmęczona jestem — Olga wzięła syna na ręce, pocałowała w czubek głowy. — Zobaczmy twój samochodzik.
Ale jej myśli były daleko od zabawki. W głowie kręciły się słowa siostry: „moskiewska księżniczka”, „sprawy ważniejsze niż mama”. Czy tak było? Czy naprawdę zapomniała o rodzinie?
Wieczorem, gdy dzieci w końcu zasnęły, Olga usiadła w kuchni z filiżanką herbaty. W mieszkaniu panowała cisza, tylko tykał zegar. Wyjęła telefon, chciała zadzwonić do Kasi, ale nie odważyła się. O czym rozmawiać? Siostra była zła i prawdopodobnie słusznie.
Olga wspomniała, jak w dzieciństwie były z Kasią nierozłączne. Kasia, starsza o cztery lata, zawsze broniła młodszej siostry na podwórku, pomagała w lekcjach. Potem Olga poszła na moskiewski uniwersytet, rodzice byli dumni: „Nasza Ola dostała się do stolicy, mądra dziewczyna!”
Kasia wtedy pracowała jako pielęgniarka w przychodni, spotykała się z Wiktorem, zamierzała wyjść za mąż. Miała dwadzieścia trzy lata, wydawała się Oldze dorosła i samodzielna. A Olga była zaledwie dziewczynką, po raz pierwszy wyjeżdżającą z domu.
Później był instytut, praca, poznanie Siergieja, ślub, narodziny Saszy, potem Maszy. Życie kręciło się jak karuzela. Wydawało się, że w domu wszystko po staremu: mama zdrowa, Kasia obok, wszyscy się widzą.