Zrobiło mi się nieprzyjemnie. Nie pochlebnie, nie śmiesznie. Nieprzyjemnie.
Bo kiedy jesteś dorosłym facetem, żonatym, przyjechałeś w interesach, a ktoś zaczyna cię sprawdzać na wytrzymałość, czujesz się nie jak mężczyzna marzeń, ale jak człowiek, którego bez powodu wciągają w czyjąś grę.
– Mario, – powiedziałem najspokojniej jak mogłem, – daj mi dokończyć szybko i jadę.
– Gdzie się tak spieszysz? – usiadła na kanapie, podkulając nogi. – Herbata, kawa, coś mocniejszego?
– Nic nie potrzebuję.
– Żona będzie cię karcić?
Powiedziała to z uśmiechem, ale z jakimś naciskiem.
– Nie. Po prostu czekają na mnie w domu.
Zamilkła na parę sekund, potem prychnęła:
– Szczęściarz z ciebie. Czekają na ciebie.
I tutaj powinienem był, po rozum, skończyć, zebrać narzędzia i wyjść. Ale telewizor był już w połowie wiszący, postanowiłem dokończyć. Zawsze moja wina: jeśli zacząłem, muszę dokończyć, nawet jeśli wokół już pachnie nie tylko wanilią, ale i kłopotami.
Marina wstała, podeszła znowu blisko i powiedziała niemal szeptem:
– A Swietłana ma rację. Jesteś bardzo porządny.
– W jakim sensie ma rację?
– Tak po prostu… dużo o tobie opowiadała.
Spojrzałem na nią uważniej. Bo ona uśmiechała się nie jak osoba, która flirtuje spontanicznie. Miała twarz człowieka, który wykonuje z góry ustalone scenariusze.
– Co dokładnie opowiadała? – zapytałem.
– Że żyjesz od dawna jak po nawyku. Że z żoną macie już wszystko… no, cicho. Bez ognia.
Zamarły mi nawet ręce.
– To ona ci powiedziała?
– No… jesteśmy przecież przyjaciółkami. Ona się o ciebie martwi.
Powoli położyłem wkrętarkę na podłodze.
– Posłuchaj. To, co dzieje się u mnie z żoną, was obie kompletnie nie dotyczy.
Marina usiadła z powrotem, ale nie oderwała wzroku.
– A jeśli dotyczy? Jeśli ktoś po prostu chce, żebyś wreszcie sobie przypomniał, że jesteś żywym mężczyzną?
W tym momencie zrobiło mi się naprawdę wstrętnie. Nie z jej powodu nawet. Z powodu Swietłany. Z powodu tej taniej, jakiejś nastoletniej inscenizacji. Rodzona siostra pół roku nosiła urazę na moją żonę i postanowiła co? Udowodnić, że jestem słaby? Podsunąć mi przyjaciółkę? Zrobić test wierności, jak w tanim programie?
Nawet początkowo nie uwierzyłem. Tyle to było głupie i podłe jednocześnie.
– Co to do diabła jest? – zapytałem.
Marina wzruszyła ramionami, ale jej uśmiech już zadrżał.
– Andrzej, nic wielkiego. Jesteś dorosły. Ja jestem dorosłą kobietą. Po prostu siedzimy, rozmawiamy.
– Nie. Nie po prostu. Zaprosili mnie tu, żebym powiesił telewizor. A nie to wszystko.
– A co „to wszystko”? – jej głos stał się twardszy. – Ktoś cię na siłę trzyma? Jesteś jak święty.
Spojrzałem na nią:
– Nie święty. Po prostu nie chcę, żeby się do mnie przyczepiali.
Prawdopodobnie z zewnątrz to brzmiało prawie śmiesznie. Facet po pięćdziesiątce stoi z poziomnicą i mówi kobiecie: „Nie chcę, żeby się do mnie przyczepiali”. Zazwyczaj jak jest przyjęte? Jeśli kobieta okazuje zainteresowanie, mężczyzna powinien albo się cieszyć, albo przynajmniej czuć się zaszczycony. A ja w tym momencie czułem tylko złość i wstyd. Jakby mnie bez pytania rozebrano moralnie i zaczęto dyskutować, czy wytrzymam, czy nie.
Marina wstała gwałtownie:
– Daj spokój. Jakby ci to było przeciwne.
– Tak, – powiedziałem. – Teraz jest mi przeciwne.
Zapadała cisza. W kuchni zazgrzytał lodówka. Na zewnątrz ktoś klaksonował na podwórku. W sąsiednim mieszkaniu zaszczekał pies. I na tym tle Marina nagle zupełnie innym głosem, bez uwodzenia, bez gry, zmęczonym głosem powiedziała:
– Swietłana mówiła, że jesteście na skraju rozwodu.
– Swietłana dużo mówi.
– Mówiła, że żona cię nie docenia. I jeśli znajdziesz kogoś innego, to będzie tylko sprawiedliwe.
Zaśmiałem się. Szczerze. Nie dlatego, że było śmiesznie, ale dlatego, że czasami od absurdu można się tylko w ten sposób ratować.
– Sprawiedliwe? Boże. Ona ma pięćdziesiąt dwa lata, a żyje jakby była w ósmej klasie. „Odbiorę ci męża”, „udowodnię ci coś”. Słyszycie siebie?
Marina się zarumieniła. Po raz pierwszy zobaczyłem w niej nie pewną siebie uwodzicielkę, ale zwykłą, zmęczoną kobietę, która też wлезła nie tam, gdzie trzeba.
– Myślisz, że mi jest łatwo? – powiedziała cicho. – Przecież też nie jestem dziewczynką. I nie jestem idiotką. Po prostu…
Zatrzymała się.
– Po prostu co?
– Po prostu Swieta mówiła, że jesteś nieszczęśliwy. Że potrzebujesz impulsu. Że żyjesz już nie swoim życiem.
– A czy ona nie mówiła, że sama od pół roku prawie ze mną nie rozmawia? Że jest urażona, bo Lena nie chciała jej przeprosić za coś, czego nie zrobiła?
Marina spuściła wzrok.
I wtedy, ku własnemu zaskoczeniu, zrozumiałem jedną rzecz: nie jestem zły na tę kobietę. Może jest samotna, może sama chciała poczuć się pożądana, może uwierzyła w czyjąś wersję wydarzeń. Nieprzyjemne, tak. Ale główny cios nie przyszedł od niej.
Przyszedł od siostry.
Od człowieka, który wie, jak żyję. Który zna Lenę od trzydziestu lat. Który jadł u nas przy jednym stole, zostawiał u nas dzieci na weekend, pożyczał pieniądze, płakał u mnie w kuchni po rozwodzie. I ten człowiek postanowił wykorzystać mnie jak pałkę w swojej kobiecej wojnie.