Zrobiło mi się nieprzyjemnie. Nie miło, nie śmiesznie. Nieprzyjemnie.
Bo kiedy jesteś dorosłym facetem, żonatym, przyjechałeś w interesach, a ciebie zaczynają sprawdzać na wytrzymałość, czujesz się nie jak mężczyzna marzeń, ale jak osoba, którą z jakiegoś powodu wciągają w cudzą grę.
— Marinko, — powiedziałem jak najspokojniej, — pozwól, że szybko skończę i pojadę.
— Gdzie tak się spieszysz? — usiadła na kanapie, podkurczając nogi. — Herbata, kawa, coś mocniejszego?
— Nic nie potrzebuję.
— Żona będzie krzyczeć?
Powiedziała to z uśmiechem, ale jakoś z naciskiem.
— Nie. Po prostu czekają na mnie w domu.
Chwilę milczała, potem prychnęła:
— Szczęściarz z ciebie. Czekają na ciebie.
I tu powinienem był, po ludzku, skończyć, spakować narzędzia i wyjść. Ale telewizor był już w połowie powieszony, postanowiłem dokończyć. Zawsze moja wada: jeśli zacząłem, muszę to dokończyć, nawet jeśli wokół już pachnie nie tylko wanilią, ale i kłopotami.
Marinka wstała, podeszła znowu blisko i powiedziała prawie szeptem:
— A Swietłana ma rację. Jesteś bardzo porządny.
— W jakim sensie ma rację?
— Tak sobie… dużo o tobie opowiadała.
Spojrzałem na nią uważniej. Bo uśmiechała się nie jak osoba, która flirtuje spontanicznie. Miała twarz kogoś, kto wykonuje z góry ustalony scenariusz.
— Co dokładnie opowiadała? — spytałem.
— Że żyjesz od dawna z przyzwyczajenia. Że z żoną już wszystko u was… no, cicho. Bez ognia.
Zamarły mi nawet ręce.
— To ona ci powiedziała?
— No… jesteśmy przecież przyjaciółkami. Ona się o ciebie martwi.
Powoli odłożyłem wkrętarkę na podłogę.
— Posłuchaj. To, co się dzieje między mną a żoną, was obie w ogóle nie dotyczy.
Marinka usiadła z powrotem, ale nie oderwała ode mnie wzroku.
— A jeśli dotyczy? Jeśli ktoś po prostu chce, żebyś w końcu przypomniał sobie, że jesteś żywym mężczyzną?
W tym momencie poczułem się naprawdę obrzydliwie. Nie z jej powodu nawet. Z powodu Swietłany. Z powodu tej taniej, jakiejś nastoletniej inscenizacji. Rodzona siostra przez pół roku nosiła urazę do mojej żony i postanowiła co? Udowodnić, że jestem słaby? Podsunąć mi przyjaciółkę? Urządzić test wierności, jak w tanim programie?
Nawet początkowo nie uwierzyłem. Tak bardzo było to głupie i podłe jednocześnie.
— Co się właściwie teraz dzieje? — spytałem.
Marinka wzruszyła ramionami, ale jej uśmiech już się chwiał.
— Andrzej, nic wielkiego. Ty jesteś dorosły. Ja jestem dorosła. Po prostu siedzimy i rozmawiamy.
— Nie. Nie po prostu. Zostałem tu wezwany, żeby powiesić telewizor. A nie do tego wszystkiego.
— A co to „to wszystko”? — głos jej stał się ostrzejszy. — Ktoś cię na siłę trzyma? Jesteś święty czy co?
Spojrzałem na nią:
— Nie jestem święty. Po prostu nie chcę, żeby do mnie ktoś się przystawiał.
Pewnie z boku brzmiało to prawie śmiesznie. Facet po pięćdziesiątce stoi z poziomnicą i mówi kobiecie: „Nie chcę, żeby do mnie ktoś się przystawiał”. Zazwyczaj przecież jak jest? Jeśli kobieta okazuje zainteresowanie, mężczyzna powinien się cieszyć, albo przynajmniej czuć zaszczycony. A ja w tamtym momencie czułem tylko złość i wstyd. Jakbym został bez pytania rozebrany moralnie i zaczął być obgadywany, czy wytrzymam, czy nie.
Marinka wstała gwałtownie:
— Daj spokój. Można by pomyśleć, że cię to brzydzi.
— Tak, — powiedziałem. — Teraz mnie to brzydzi.
Zapadła cisza. Na kuchni cyknęła lodówka. Za oknem ktoś klaksonem trąbił na podwórku. W sąsiednim mieszkaniu zaszczekał pies. I na tym tle Marinka nagle zupełnie innym głosem, bez tęsknoty, bez gry, zmęczona powiedziała:
— Swietłana mówiła, że jesteście na skraju rozwodu.
— Swietłana dużo mówi.
— Powiedziała, że żona cię nie docenia. I jeśli znajdziesz kogoś innego, to będzie tylko sprawiedliwe.
Zaśmiałem się. Szczerze. Nie dlatego, że było śmiesznie, ale dlatego, że czasem od absurdu można się uratować tylko w ten sposób.
— Sprawiedliwe? Boże. Ona ma pięćdziesiąt dwa lata, a żyje jakby w ósmej klasie. „Odbiorę ci męża”, „coś ci udowodnię”. Słyszycie same siebie?
Marinka się zaczerwieniła. Po raz pierwszy zobaczyłem w niej nie pewną siebie uwodzicielkę, a zwykłą, zmęczoną kobietę, która też z jakiegoś powodu wplątała się w nie swoje sprawy.
— Myślisz, że to dla mnie łatwe? — powiedziała cicho. — Ja przecież też nie jestem dziewczynką. I nie idiotką. Po prostu…
Zamilkła.
— Po prostu co?
— Po prostu Swietłana mówiła, że jesteś nieszczęśliwy. Że potrzebujesz impulsu. Że żyjesz od dawna życiem nie swoim.
— A nie powiedziała, że sama od pół roku prawie się ze mną nie kontaktuje? Że jest obrażona, bo Lena nie chciała się przed nią przeprosić za coś, czego nie zrobiła?
Marinka spuściła wzrok.
I wtedy, ku własnemu zdziwieniu, zrozumiałem jedną rzecz: nie jestem zły na tę kobietę. Ona, może, jest samotna, może sama chciała poczuć się pożądaną, może uwierzyła w cudzą wersję wydarzeń. Nieprzyjemne, tak. Ale główny cios nie przyszedł od niej.
Przyszedł od siostry.
Od osoby, która wie, jak żyję. Która zna Lenę od trzydziestu lat. Która jadła u nas przy jednym stole, zostawiała u nas dzieci na weekend, pożyczała pieniądze, płakała u mnie w kuchni po rozwodzie. I ta osoba postanowiła wykorzystać mnie jak kij w swojej wojnie kobiet.