Martha przez pół sekundy wpatrywała się, a potem śmiała się, aż zaczęła kaszleć. „Boże, nie. Moje okna są puste od dwudziestu lat i nigdy się nie zarumieniły. Możesz uratować te worki?”
Eleanor wzięła jeden i przyjrzała mu się. „Mogę cię nauczyć, jak je uratować.”
Martha to jeszcze bardziej się spodobało.
Wieść się rozeszła, jak Grant się obawiał, choć nie w sposób, którego się spodziewał. Wyobrażał sobie śmiech. Było trochę. Mężczyźni w stajni żartowali, że nowa żona Hollowaya pomyliła się z siodlarzem. Everett Sloane zastanawiał się głośno, czy Grant zamówił żonę, czy wynajął robotnika portowego. Ale żarty zniknęły, gdy wyniki stały się widoczne.
Ranczo Holloway przestało tracić pieniądze.
Zboże pozostało suche. Namioty trzymały. Siodła przestały się rozpadać na podwórzu. Eleanor nie potrafiła wykonać finezyjnego rzemiosła mistrza siodlarza, ale szycie to było to, czego większość sprzętu potrzebowała. Kupiła nić do uprzęży i odpowiednie wiertło, przyszyła spódnice do drzew siodłowych, podwajała zużyte cinchy nowym pasem, a także naprawiała latigos, zanim mogły się zerwać pod obciążeniem. Nowa cinch z miasta kosztowała dwa dolary i sześćdziesiąt centów. Eleanor sprawiła, że stara przetrwała jeszcze jeden sezon za cenę nici.
Co ważniejsze, prowadziła rachunki.
To najbardziej zaskoczyło Granta.
W małym zeszycie, napisanym tą samą równą ręką, co jej listy, Eleanor stworzyła dwie kolumny. Po jednej stronie pisała, ile kosztowałoby zastąpienie. Po drugiej stronie pisała koszt naprawy w materiałach i czasie.
Nowe pokrycie wozu: dziewięć dolarów.
Naprawione: sześćdziesiąt centów.
Nowy namiot na pastwisku: czternaście dolarów.
Odbudowany: jeden dolar i trzydzieści centów.
Nowa cinch: dwa dolary sześćdziesiąt.
Naprawiona: dwanaście centów.
Gdy Grant po raz pierwszy przeczytał te liczby, pomyślał, że musiała popełnić błąd. Nie popełniła.
Do wczesnego lata ranczo Holloway nie wyglądało już, jakby było trzymane razem przez dumę i rdza. Stodoła wciąż się przechylała, ale mniej odważnie po tym, jak Grant i Walter ją wzmocnili. Słupki w zagrodzie stały prosto. Wozy miały pokrycia. Budynek dla pracowników miał naprawione płótno na dachu nad najgorszym przeciekiem. Chata była czysta, koszule były naprawione, chleb wyrastał większość poranków pod płótnem, a kawa nie smakowała już jak kara.
Eleanor prowadziła dom, jak obiecała. Ale odmówiła uczynienia go granicą swojej użyteczności.
Walter był ostatnim, który przyznał, że cokolwiek zmieniła. Miał sześćdziesiąt lat, był krzywy i lojalny wobec starych zasad głównie dlatego, że były jedynym meblem, jaki trudności zostawiły w jego umyśle. Nie ufał niczemu nowemu, a kobieta używająca dłoni żaglomistrza w stodole była nowością wystarczającą, by zsiadła mu kawa.
Ale Walter nosił jedną prywatną smutną historię. Gdy jego żona Clara zmarła jedenaście lat temu w drodze na zachód, owinął jej dobre kołdry i dwa rzeźbione krzesła w płócienną plandekę. Krzesła dawno zniknęły, sprzedane podczas złej zimy. Kołdry były cienkie. Jednak trzymał plandekę złożoną w budynku dla pracowników, ponieważ kiedyś przykrywała ostatnie rzeczy, których Clara dotknęła.
Pewnego wieczoru przyniósł ją do Eleanor, nie patrząc bezpośrednio na nią.
„Pewnie nic nie da się zrobić,” mruknął. „Krawędzie są zniszczone.”
Eleanor rozłożyła ją na stole. Grant od razu zobaczył, że większość z niej była zrujnowana. Ale Eleanor zbadała ją tak, jak badała wszystko: nie pytając najpierw, co zostało stracone, ale co pozostało.
„Środkowe płótno jest wciąż zdrowe,” powiedziała. „Zagięcia je chroniły.”
Odcięła zgniłe krawędzie i zrobiła mniejszą plandekę z dobrego środka, wiążąc ją nowym płótnem i szyjąc każdy róg mocno.
„Nie jest tej samej wielkości,” powiedziała Walterowi, gdy mu ją oddała. „Ale to to samo płótno. Część, która miała znaczenie, pozostała.”
Walter trzymał ją obiema rękami.
Nie podziękował jej przy wszystkich. Mężczyźni tacy jak Walter często obawiali się, że wdzięczność odkryje jakieś miękkie miejsce w ich wnętrzu. Ale następnego ranka, gdy Tommy żartował o pracy kobiet, Walter lekko go uderzył w tył głowy i powiedział: „Praca kobiet trzymała twoje łóżko suche podczas ostatniej burzy. Spróbuj szacunku. Kosztuje mniej niż głupota.”
Po tym nigdy więcej nie skrzyżował ramion przed Eleanor.
Praca rozprzestrzeniła się poza ranczo jak woda podążająca za niskim terenem. Samuel Tate przyniósł rozerwane pokrycie wozu. Martha przyniosła worki od dwóch sąsiadów. Przewoźnik, który przejeżdżał, z rozerwaną plandeką zjechał z drogi po usłyszeniu, że jest kobieta na południe od miasta, która potrafi naprawić płótno szybciej niż sklep z uprzężą w Bozeman i taniej niż Everett Sloane mógł sprzedać nowe.
Eleanor zaczęła pobierać opłaty.
Nie dużo. Utrzymywała cenę na tyle niską, by mężczyzna czuł się głupio, kupując nowe od Sloane’a, gdy mogła sprawić, że stare będzie służyć. Ćwierćdolarówki i półdolarówki trafiały do puszki oddzielnej od pieniędzy domowych, a każda moneta była zapisywana w księdze.