„Pianino mojej matki jest w magazynie.”
„Nie.” Chwycił ją za nadgarstek. „Nie w magazynie. W starej biurze frachtowym. Pokój za szafką z mapami. Zawsze byłaś lepsza w dostrzeganiu tego, co mężczyźni lekceważą.”
Potem uśmiechnął się z taką smutkiem, dotknął jej policzka i powiedział najdziwniejszą rzecz.
„Nigdy nie byłaś ciężarem. Byłaś kluczem.”
W tamtym czasie myślała, że ból lub lekarstwa zamąciły mu umysł. Teraz, skulona w piwnicy Caleba Reeda, podczas gdy mordercy próbowali wyważyć drzwi nad jej głową, słowa wróciły z siłą.
Nigdy nie byłaś ciężarem.
Byłaś kluczem.
Taran uderzył ponownie.
Drzwi frontowe pękły.
Mężczyzna wpadł do chatki z podniesioną siekierą.
Caleb spotkał go jak lawina. Uderzył kolbą Winchestera w gardło mężczyzny, kopnął mu kolano na bok i powalił go. Inna postać pojawiła się za nim, rewolwer błysnął.
Price.
Pierwszy strzał trafił Caleba w ramię.
Zatoczył się w stronę pieca, gdy ból eksplodował na biało w jego widzeniu. Winchester wypadł mu z ręki.
Price wszedł do środka, uśmiechając się przez dym z broni.
„Żal rzeczywiście uczynił cię głupim,” powiedział.
Dywan się poruszył.
Pułapka otworzyła się.
Hannah Fairchild wstała z podłogi w flanelowej koszuli Caleba, z luźnymi włosami, białą twarzą, drżącym ciałem, oczami płonącymi gniewem wystarczająco silnym, by Price zawahał się o pół sekundy za długo.
„Nie jestem szalona,” powiedziała.
Potem strzeliła.
Pierwszy pocisk roztrzaskał lampę obok głowy Price’a. Drugi przeszył brzeg jego kapelusza. Trzeci trafił go w nadgarstek. Zawodził i upuścił swój rewolwer.
Caleb rzucił się, z raną ramienia i wszystkim, i popchnął Price’a w tył przez złamane drzwi. Najemnik wpadł w śnieg. Na zewnątrz pozostali jeźdźcy zobaczyli swojego lidera krwawiącego, usłyszeli, jak Hannah strzela ponownie przez drzwi, i stracili wszelką odwagę, którą Malcolm Harrow mógł kupić.
Uciekli w dół grzbietu, a Price przeklinał za nimi.
Cisza po tym nie była pokojem. To był szok.
Hannah stała boso na desce podłogowej, Colt pusty, jej klatka piersiowa unosiła się. Jej ręce drżały tak mocno, że upuściła broń. Caleb ciężko osunął się na bujany fotel, jedna ręka przyciśnięta do krwawiącego ramienia.
„Zostałeś postrzelony,” powiedziała.
„Zauważyłem.”
„To nie jest zabawne.”
„Nie miało być.”
Przeszła do niego i oderwała kawałek zniszczonej sukienki, która wciąż wisiała przy piecu. Niebieska bawełna została kiedyś wybrana, by sprawić, że będzie wyglądać na mniejszą na lunchu w Denver. Teraz stała się bandażem. Złożyła ją grubo i przycisnęła do jego rany.
Caleb syknął przez zęby.
„Stój spokojnie,” rozkazała.
Jego usta drgnęły. „Tak, proszę pani.”
Związała materiał z niezdarną determinacją. Krew przesiąkała, ale teraz wolniej. Jej twarz była blisko jego. Jej włosy ocierały się o jego brodę. Pachniała lekko dymem, strachem, sosnową herbatą i dzikim mydłem miętowym, którego użył, by zmyć szron z jej skóry.
„Znowu mnie uratowałeś,” powiedział cicho.
Spojrzała w górę.
„Najpierw mnie uratowałeś.”
„To nie czyni nas równymi.”
„Nie,” powiedziała. „Przypuszczam, że nie.”
Coś zmieniło się w przestrzeni między nimi. Nie zmiękło, dokładnie. Świat wciąż był pokruszonym szkłem i krwią plamiącą śnieg. Ale coś żywego poruszało się tam, delikatne, ponieważ nie miało prawa przetrwać.
Caleb uniósł swoją zdrową rękę i dotknął jej policzka.
Hannah zamarła, nie z powodu strachu.
Z niedowierzania.
Jego dłoń była szorstka. Ciepła. Ostrożna. Dotknął jej, jakby nie była krucha, nie była nadmiarowa, nie była ozdobą ani ciężarem, ale po prostu kobietą, której twarz chciał mieć w dłoni.
Żaden mężczyzna nigdy nie dotknął jej w ten sposób.
Zanim duma mogła ją powstrzymać, pochyliła się w jego dłoń.
Caleb wciągnął oddech, jakby ten mały ruch bolał bardziej niż kula. „Hannah.”
„Jeśli zamierzasz mi powiedzieć, że to zły czas,” wyszeptała, „już to wiem.”
„To straszny czas.”
„To nie marnuj go.”
Pocałował ją.
Na początku nie był delikatny, ponieważ żadne z nich nie wiedziało, jak być delikatnym w obliczu pragnienia. To była ulga, strach, wdzięczność, żal i głód zderzające się obok dymiącego pieca. Potem Caleb zwolnił, a pocałunek się zmienił. Jego ręka przesunęła się na tył jej głowy. Jej spoczywała na jego klatce piersiowej, ostrożnie w pobliżu rany. Czułość przyszła dopiero po desperacji, i niemal ją złamała.
Gdy się rozdzielili, oboje ciężko oddychali.
Na zewnątrz jeden z rannych mężczyzn jęknął w śniegu.
Hannah zamknęła oczy. „Świat rzeczywiście ma tendencję do przerywania.”
Caleb zaśmiał się cicho, a potem skrzywił się.
Związali ocalałego napastnika, młodego mężczyznę z krwią na rękawie i strachem w oczach. Hannah rozpoznała go jako nerwowego kierowcę z powozu.
„Ty,” powiedziała.
Młody mężczyzna odwrócił wzrok. „Nazywam się Jonah.”
„Pomogłeś mnie zamknąć.”
„Nie przekręciłem klucza.”
„Uciekłeś.”
Słowa uderzyły go mocniej niż jakikolwiek policzek. „Wiem.”
Caleb uklęknął mimo rany ramienia. „Gdzie jest Malcolm?”
Jonah przełknął. „Denver. Wysłał Price’a, by upewnić się, że będzie ciało. Jeśli Price zawiedzie, Malcolm miał przyjechać z szeryfem Whitakerem i legalnym nakazem.”