Hannah studiowała dziennik, aż mogła recytować jego zbrodnie z pamięci. Z pomocą tępego ołówka Caleba napisała trzy kopie oświadczenia na papierze mącznym: jedną dla prokuratora terytorialnego, jedną dla marszałka Drake’a, jeśli mogliby go osiągnąć, i jedną ukrytą pod luźnym kamieniem w piecu na wypadek, gdyby oboje zginęli.
Jonah, młody kierowca, pozostał związany przez pierwsze dwa dni, obserwował przez trzy kolejne, a potem po prostu się zawstydził. Szóstego poranka Hannah znalazła go na zewnątrz, rąbiącego drewno jedną ręką, jego zraniona ręka związana przy boku.
„Mógłbyś uciec,” powiedziała z werandy.
Nie spojrzał w górę. „Nie ma miejsca wystarczająco daleko.”
„To nie jest odpowiedź.”
Przestał rąbać. „Moja matka mieszka w Greeley. Malcolm opłacił jej węgiel na piec, gdy wziąłem pracę transportową. Powiedział, że wystarczy, że będę jeździł. Potem Carver zamknął cię. Mówiłem sobie, że nie mam klucza. Mówiłem sobie, że Carver zabiłby mnie, gdybym się sprzeciwiał. Mówiłem sobie wiele.”
Hannah obserwowała go.
„Nie mogę tego cofnąć,” powiedział. „Mogę zeznawać.”
Stara Hannah, ta z balu, mogłaby chcieć, by został ukarany, aż nic ludzkiego nie pozostało. Nowa Hannah, która widziała, jak Caleb go oszczędza, a potem widziała, jak poczucie winy Jonaha staje się użyteczne, zrozumiała coś bardziej skomplikowanego.
„Więc żyj wystarczająco długo, by to zrobić,” powiedziała. „A gdy to się skończy, wyślij swojej matce węgiel kupiony za uczciwe pieniądze.”
Jonah skinął głową, jego oczy były wilgotne.
Piętnastego poranka przybyli jeźdźcy.
Było ich ośmiu, a nie sześciu. Malcolm Harrow jechał na przód na błyszczącym czarnym koniu, owinięty w futrzaną kurtkę zbyt elegancką na górskie prace. Obok niego jechał szeryf Roland Whitaker, jego srebrna odznaka błyszczała na ciemnej kamizelce. Price był z nimi również, z opatrzonym nadgarstkiem, twarzą szarością nienawiści. Dwaj zastępcy podążali za nimi, a za nimi trzech najemników, którzy wyglądali na mniej pewnych, gdy grzbiet się zwężał, a śnieg się pogłębiał.
Hannah stała przy oknie chatki i po raz pierwszy zobaczyła swojego przyrodniego brata, odkąd nachylił się do powozu i powiedział: „Śpij, jeśli możesz, Hannah. Będzie łatwiej.”
Na chwilę jej ciało tak żywo przypomniało sobie zimno, że nie mogła oddychać.
Caleb podszedł za nią. „Nie musisz stać na zewnątrz.”
„Tak,” powiedziała. „Muszę.”
Miała ciemną wełnianą spódnicę z jednego z zapasowych koców Caleba, jego płócienną kurtkę zaciśniętą wokół talii i buty za duże dla niej, ale starannie zapakowane wokół jej gojących się stóp. Jej włosy były warkoczu. Jej twarz była blada. Nie była elegancką kobietą, którą znało Denver, ani półzamrożoną istotą, którą Caleb niósł przez burzę.
Wyglądała, jakby góry przekształciły ją i zostawiły miękkie części tam celowo.
Malcolm zatrzymał swojego konia dwadzieścia jardów od werandy.
„Cóż,” zawołał, uśmiechając się z teatralnym smutkiem. „Oto jesteś, Hannah. Byliśmy zrozpaczeni z niepokoju.”
Caleb stał obok niej z Winchestera w rękach.
Szeryf Whitaker podniósł papier. „Caleb Reed, trzymam nakaz aresztowania za porwanie, napaść, kradzież prywatnej własności i utrudnianie legalnego transportu medycznego. Poddaj Miss Fairchild jej prawnemu opiekunowi.”
Hannah wysunęła się do przodu.
„Mój opiekun próbował mnie zabić.”
Uśmiech Malcolma stężał. „Słyszysz ją, szeryfie. Urojenia. Dokładnie tak, jak opisał lekarz.”
Hannah wyciągnęła dziennik Price’a z wnętrza płaszcza.
Wyraz twarzy Price’a zmienił się jako pierwszy.
Malcolm to zobaczył i zamarł.
„Ten dziennik,” zawołała Hannah, „rejestruje płatności dokonane przez Malcolma Harrowa na rzecz Gideona Price’a, sędziego Whitakera, doktora Henry’ego Vale’a i innych za kradzieże frachtów, fałszywe zeznania medyczne i zatrucie Silasa Fairchilda.”
Szeryf Whitaker zaśmiał się zbyt głośno. „Histeryczna kobieta machająca książką niczego nie dowodzi.”
„Dowodzi wystarczająco, by powiesić niektórych mężczyzn i zrujnować resztę,” powiedział Caleb.
Uśmiech Malcolma stracił swój blask. „Strzelajcie do nich.”
Nikt się nie ruszył.
Odwrócił się w siodle. „Powiedziałem, strzelajcie!”
Jeden najemnik podniósł swój karabin.
Strzał rozległ się z grzbietu powyżej.
Karabin wyleciał z rąk mężczyzny.
Wszyscy spojrzeli w górę.
Trzech jeźdźców pojawiło się na wysokim szlaku: Jonah, który wymknął się przed świtem, i dwóch mężczyzn w długich płaszczach z federalnymi odznakami przypiętymi do nich. Jeden był starszy, z białą wąsami i kapeluszem marszałka. Drugi trzymał karabin Sharps i celował w pospolitych.
Głos marszałka Samuela Drake’a rozległ się przez śnieg.
„Roland Whitaker, możesz opuścić ten fałszywy nakaz, albo mogę zjechać w dół i przybić go do twojej piersi.”
Hannah gwałtownie wypuściła powietrze.
Caleb spojrzał na nią. „Napisałaś do Drake’a?”
„Napisałam trzy listy, podczas gdy wierzyłeś, że ćwiczę swoje oświadczenie.”
„Do kogo?”
„Do Drake’a. Prokuratora terytorialnego.” Jej usta się wygięły. „I do każdego kierowcy, któremu mój ojciec kiedykolwiek zaufał.”