Przed przybyciem kapitanów poprosił Grace, aby zjadła z nim.
„Nie w kuchni,” powiedział. „W jadalni.”
Spojrzała na niego. „Absolutnie nie.”
Jego brew uniosła się. „Nie?”
„Nie. Ten pokój ma więcej duchów niż stare pole bitwy.”
„To tylko pokój.”
„To muzeum dla bogatych ludzi, którzy nienawidzą wygodnych krzeseł.”
Prawdziwy uśmiech dotknął jego ust. Zmienił całe jego oblicze, sprawiając, że wyglądał młodziej, prawie jak mężczyzna, którym mógłby być, gdyby nikt nie nauczył go, że władza musi być samotna.
„Chcę jednego dobrego wspomnienia tam,” powiedział.
Teaser Grace złagodniał.
Tak oto znalazła się w głębokiej, szmaragdowej sukience zapożyczonej od menedżera domu, który nalegał, że mu to nie przeszkadza, a potem spędził dwadzieścia minut, układając włosy Grace w luźny kok. Grace ugotowała jagnięcinę w ziołach, pieczoną szparagi, kremowe polentę i jagodowy cobbler, ponieważ Adrian kiedyś przyznał, że lubi jeżyny, a potem wyglądał na zawstydzonego, jakby posiadanie preferencji czyniło go słabym.
Gdy weszła do jadalni z pierwszym półmiskiem, Adrian wstał.
Żaden mężczyzna nigdy nie patrzył na nią tak, jak on wtedy.
Nie jak na żart. Nie jak na kompromis. Nie jak na kobietę, która powinna być wdzięczna za okruchy uwagi. Patrzył na nią z czcią tak otwartą, że przeraziła ją bardziej niż groźby Lionela.
„Wyglądasz pięknie,” powiedział.
Grace prawie upuściła jagnięcinę.
„Dziękuję,” zdołała wydusić.
Wyciągnął krzesło dla niej.
Spojrzała z krzesła na niego. „Rozumiesz, że tak zaczynają się plotki.”
„W moim domu plotki pytają najpierw.”
Zaśmiała się mimo siebie.
Przez dwadzieścia minut jadalnia prawie stała się zwyczajnym pokojem. Adrian jadł powoli, ale bez przerwy. Grace poprawiła kąt jego noża, ponieważ „bogaci ludzie kroją mięso, jakby podpisywali umowy.” Opowiadał jej o dorastaniu w północnym Filadelfii przed pieniędzmi, przed terrorem, zanim jego ojciec został zastrzelony przed magazynem za odmowę oddania swoich tras transportowych. Grace opowiedziała mu o stałym kliencie jadłodajni, który co piątek przez jedenaście lat oświadczał się jej babci i był odrzucany za każdym razem, ponieważ źle dawał napiwki.
Potem otworzyły się drzwi.
Lionel wszedł z dwoma kryształowymi szklankami na srebrnej tacy.
Śmiech Grace umarł.
Adrian spojrzał w górę, zirytowany. „Kapitanowie nie mają przybyć przez trzydzieści minut.”
„Wiem,” powiedział Lionel. „Pomyślałem, że powinniśmy najpierw wznieść toast w prywatności.” Podniósł tacę. „Za twoje zdrowie. I za niezwykłą usługę pani Miller.”
Grace wpatrywała się w kieliszki.
Amberowy alkohol. Idealny lód. Kryształowe krawędzie łapiące światło żyrandola.
Lionel trzymał tacę w rękawiczkach, ale jego prawy kciuk spoczywał blisko krawędzi szklanki najbliżej Adriana. Grace dostrzegła najdelikatniejsze smugi tam, prawie nic. Może wilgoć. Może polerowanie. Może tylko strach uczący jej oczy ostrzyć.
Jej żołądek się skręcił.
Adrian sięgnął po szklankę.
Grace usłyszała głos Lionela w kuchni. Noże się ślizgają. Olej parzy. Ludzie się duszą.
„Czekaj.”
Słowo wyszło głośniej, niż zamierzała.
Adrian się zatrzymał. Oczy Lionela przeniosły się na nią.
„Co się stało?” zapytał Adrian.
Grace wstała tak szybko, że nogi krzesła zgrzytnęły o podłogę. „Szkocka jest zła.”
Lionel zmarszczył brwi. „Przepraszam?”
„Z jagnięciną,” powiedziała, chwytając pierwsze kłamstwo, które stało w miejscu wystarczająco długo. „Szczególnie z rozmarynem i jeżynami. Zrujnuje twój smak.”
„Wleję wino.”
„Grace,” Adrian powiedział cicho.
Spojrzała na niego, a cokolwiek zobaczył na jej twarzy, natychmiast go zmieniło. Delikatność opuściła jego postawę. Stary Adrian się ujawnił—nie głodny mężczyzna, nie rozbawiony mężczyzna, ale strateg, który zbudował imperium w pokojach pełnych kłamców.
Lionel też to zobaczył.
„Adrian,” powiedział, z śmiechem, który prawie brzmiał naturalnie, „na pewno nie pozwalasz kucharce dyktować—”
„Wypij to,” powiedziała Grace.
Pokój zamarł.
Lionel powoli zwrócił się w jej stronę. „Co powiedziałaś?”
Głos Grace drżał, ale uniosła podbródek. „Jeśli to tylko toast, wypij jego szklankę.”
Adrian nie spojrzał na Grace. Jego oczy pozostały utkwione w Lionel.
„Wypij to,” powiedział.
Lionel ostrożnie postawił tacę na stole. „To absurdalne.”
„Więc zakończ absurd.”
„Znasz mnie.”
„Wierzyłam, że znam.”
Twarz Lionela się zmieniła.
Nie w dramatyczny sposób, w jaki zmieniają się złoczyńcy w tanich filmach. To było gorsze, ponieważ było małe. Lojalność odpłynęła z jego oczu, pozostawiając tylko irytację—irytację mężczyzny, którego starannie ułożony plan został przerwany przez kogoś, kogo uważał za poniżej fabuły.
„Chciałbyś mnie upokorzyć,” powiedział Lionel cicho, „ponieważ jakaś kobieta z jadłodajni się zdenerwowała?”
Adrian wstał. „Obserwowałbym, jak to wypijesz.”
„A jeśli nie?”
„Wtedy będę wiedział.”
Lionel się uśmiechnął. „Wiedzieć co? Że wciąż jesteś złamany? Że twój umysł jest tak zatruty, że nie możesz przyjąć drinka od mężczyzny, który utrzymywał twoje imperium przy życiu, podczas gdy ty wymiotowałeś do marmurowych zlewów?”