Koszula rozpięta była prawie do połowy klatki piersiowej. W rękach trzymał moją suszarkę do włosów.
Przeniosłam wzrok z jego twarzy na suszarkę.
— Co ty tam robiłeś?
Władek zaczął się jąkać.
— No… trochę się ogarnąłem.
— Po czym dokładnie?
Odchrząknął, uciekł wzrokiem w bok, a potem z absolutną powagą powiedział:
— Wiesz, mężczyzna powinien pokazywać się kobiecie w odpowiednim stanie.
Przez kilka sekund w mieszkaniu panowała zupełna cisza. Z kuchni dobiegło tylko ciche kliknięcie stygnącego czajnika.
Zamrugałam.
— Przez dwadzieścia minut doprowadzałeś się do porządku przy pomocy mojej suszarki?
— Nie tylko suszarki — dodał, jakby to miało mnie uspokoić. — Na półce stał jeszcze całkiem dobry krem.
Powoli zasłoniłam twarz dłonią.
W jednej chwili walczyły we mnie dwa pragnienia: wybuchnąć śmiechem albo natychmiast kazać mu wyjść. Na razie zwyciężało pierwsze, bo każda jego kolejna wypowiedź czyniła tę sytuację jeszcze bardziej absurdalną.
— Władek… ty naprawdę posmarowałeś się moim kremem?
— A co w tym złego? O skórę trzeba dbać.
— To mój nocny krem liftingujący. Kosztował prawie trzysta złotych.
— Ale efekt jest dobry.
Uśmiechnął się przy tym, jakby właśnie udowodnił swoją wyjątkową atrakcyjność. Patrzyłam na niego długo, tym szczególnym spojrzeniem kobiety, która zaczyna rozumieć, dlaczego poprzednie małżeństwo pewnego mężczyzny zakończyło się rozwodem.
Poszliśmy do kuchni. Władek rozsiadł się przy stole z przesadną swobodą, jakby przebywał u siebie, odchylił się na krześle i zaczął głośno mieszać cukier w filiżance.
— Masz tu przytulnie — oznajmił. — Od razu czuć, że mieszka tu kobieta.
— A kiedy mieszka mężczyzna, co powinno być czuć? Olej silnikowy?
— Ha! Ale jesteś zabawna.
Upiłam łyk herbaty i spróbowałam się nie denerwować. Przecież oboje byliśmy dorośli. Może wieczór po prostu potoczył się trochę dziwnie. Może dało się to jeszcze zrzucić na tremę i zakłopotanie.
Władek najwyraźniej postanowił jednak dobić resztki romantycznego nastroju.
— Współczesne kobiety zrobiły się zdecydowanie zbyt wymagające — zaczął tonem wykładowcy. — Oglądają filmy i seriale, a potem oczekują nie wiadomo czego.
— Na przykład czego?
— Przystojniaków mających po dwa metry wzrostu, bogaczy, ideałów… Zwykłych, porządnych facetów nikt już nie potrafi docenić.
— Ty oczywiście zaliczasz się do tych porządnych?
— A co jest ze mną nie tak? Mam pracę, prawie nie piję, a ręce mam na swoim miejscu.
Na słowa „prawie nie piję” omal się nie zakrztusiłam.
— Imponująca lista zalet.
Nie wyczuł ironii.
— Kobiety po czterdziestce powinny już patrzeć na życie realistycznie.
I właśnie wtedy coś we mnie ostatecznie się przestawiło.
Słyszałam podobne zdania dziesiątki razy, wypowiadane przez różnych mężczyzn. Jakby po przekroczeniu pewnego wieku kobieta musiała automatycznie obniżyć wymagania, znosić cudze dziwactwa i cieszyć się samym faktem, że ktoś w ogóle zwrócił na nią uwagę.
— A realizm oznacza dokładnie co? — spytałam spokojnie.
— Trzeba zrozumieć, że bajkowych książąt już się nie spotyka.
— Skąd w ogóle pomysł, że szukam księcia?
— To czego wy wszystkie chcecie? — zapytał szczerze zdumiony.
Odstawiłam filiżankę.
— Najprostszych rzeczy. Żeby mężczyzna nie urządzał sobie przedstawienia w mojej łazience. Żeby bez pytania nie używał cudzych kosmetyków. Żeby nie opowiadał mi o badaniach dotyczących rozmiarów. I żeby nie tłumaczył dorosłej kobiecie, że powinna zmniejszyć swoje oczekiwania.
Władek zmarszczył czoło.
— Wszystko niepotrzebnie dramatyzujesz.
— Nie. Po prostu pierwszy raz tego wieczoru patrzę na całą sytuację bez złudzeń.
Odchylił się na krześle i nagle przeszedł do ataku.
— Właśnie dlatego tyle kobiet zostaje samotnych. Bo czepiają się drobiazgów.
Uśmiechnęłam się pod nosem.
Drobiazgów.
Oczywiście. Dwadzieścia minut spędzonych w cudzej łazience z suszarką i drogim kremem rzeczywiście można uznać za błahostkę.
— Władku, chyba problem nie polega na czepianiu się.
— To na czym?
Spojrzałam na niego uważnie. Po raz pierwszy od chwili poznania nie próbowałam mu się spodobać, łagodzić sytuacji ani udawać, że wszystko da się jeszcze naprawić.
Naprzeciwko mnie siedział zmęczony, dorosły mężczyzna, który rozpaczliwie usiłował wyglądać na pewnego siebie. Ukrywał się za głośnymi deklaracjami, dziwnymi teoriami i tanią brawurą, bo prawdopodobnie panicznie bał się, że okaże się niewystarczająco atrakcyjny, silny albo po prostu nikomu niepotrzebny.
Nagle zrozumiałam wszystko.
Nie jego wiek, wygląd ani nawet historia z suszarką popsuły ten wieczór. Prawdziwym problemem była nieustanna potrzeba udowadniania własnej wartości zamiast zwyczajnego, naturalnego zachowania.
— Chodzi o to, że przez cały wieczór próbujesz mnie przekonać, jaki jesteś wspaniały — powiedziałam cicho. — A ja wcale nie prosiłam cię o udział w rozmowie kwalifikacyjnej.
Zamilkł.
Przez chwilę tylko przesuwał łyżeczką po dnie filiżanki. Potem ciężko westchnął.
— Moja była żona też twierdziła, że wszystko niepotrzebnie komplikuję.
— Być może miała rację.
— Naprawdę tak uważasz?
— Naprawdę.