Po kolejnym posiedzeniu Agnieszka sama podeszła do niego na korytarzu.
— Marku, przestań.
— Z czym?
— Z komodą. Z łóżkiem dziecięcym. Naprawdę domagasz się łóżeczka Zosi? Wiesz, jak to wygląda?
— Żądam swojej własności.
— Twoja własność śpi teraz w obcym pokoju i pyta, dlaczego tata rozmawia wyłącznie z prawnikiem.
Spojrzał na byłą żonę z góry i uśmiechnął się szyderczo.
— Jeszcze pożałujesz, że to zaczęłaś.
— Już żałuję.
Zdziwił się.
— Widzisz.
— Żałuję, że nie zrobiłam tego wcześniej.
Mieszkanie zgodnie z dokumentami należało do Marka. Kupił je przed ślubem i nie było o czym dyskutować.
Agnieszka została z dziećmi u rodziców w dwupokojowym mieszkaniu.
Jej ojciec, Jan, spał na rozkładanej kanapie w przechodnim pokoju.
Matka, Ewa, wstawała o szóstej rano i poruszała się po mieszkaniu niemal bezszelestnie, żeby nikogo nie obudzić.
Dwanaście dni po rozwodzie Halina zadzwoniła do byłej swatki.
— Pani Ewo, tu matka Marka. Proszę nie odkładać słuchawki.
— Na razie nie zamierzam — odpowiedziała sucho Ewa. — Choć mam taką ochotę.
— Rozumiem. Dzwonię w konkretnej sprawie. Mam trzypokojowe mieszkanie, sześćdziesiąt osiem metrów. Blok z wielkiej płyty, ale dobra dzielnica, blisko tramwaju. Chcę je sprzedać.
— Dlaczego mówi mi pani o tym?
— Bo kupię sobie małą kawalerkę. A resztę pieniędzy oddam Agnieszce.
Po drugiej stronie zapadła cisza.
— Pani Halino… mówi pani poważnie?
— Mam sześćdziesiąt cztery lata. Przez czterdzieści lat malowałam złote paski na bombkach. Doskonale wiem, co znaczy zależeć od czyjegoś humoru.
Westchnęła.
— Chcę, żeby moja była synowa już od nikogo nie zależała.
Po chwili dodała:
— Także od mojego syna.
Spotkali się we czworo.
Dwie babcie.
Dziadek.
I Agnieszka.
— Nie przyjmę tych pieniędzy — powiedziała od razu. — Pani Halino, to pani mieszkanie, pani majątek, pani życie.
— Mój najważniejszy majątek śpi teraz w pokoju obok i przytula jeża bez oczu.
Halina uśmiechnęła się.
— Nie dyskutuj. Wpłaciłam już zadatek za kawalerkę.
— Ale…
— Aguś — wtrącił Jan — my też dołożymy. Pieniądze ze sprzedaży działki po dziadku leżą bezczynnie.
— Tato…
— Żadne „tato”. Usiądź i policz. Przecież to ty robisz to najlepiej.
Agnieszka wzięła kartkę i długopis.
Po czterdziestu minutach pojawiła się na niej kolumna liczb, od której Ewie zadrżały usta.
— Posłuchajcie — wyjaśniła Agnieszka. — Jeśli kupimy mieszkanie dwupokojowe, za kilka lat zrobi się ciasno. Kuba będzie nastolatkiem, Zosia będzie potrzebowała własnego pokoju.
— To trzypokojowe — powiedział Jan.
— A może od razu czteropokojowe.
Wszyscy spojrzeli na nią.
— Nowe osiedle, osiemdziesiąt cztery metry. Z waszymi pieniędzmi wkład własny wyniesie siedemdziesiąt dwa procent. Kredyt na dziewięć lat. Rata około trzech tysięcy złotych miesięcznie.
— Dasz radę? — zapytała matka.
— Dostałam stanowisko głównej aktuariuszki do spraw transportu morskiego. Do tego premia roczna. Dam radę. I zostanie mi rezerwa.
Halina pokręciła głową z uśmiechem.
— I tę głowę mój syn kazał prasować sobie spodnie.
Agnieszka również się uśmiechnęła.
— Prasowanie spodni nie jest powodem do wstydu.
Odłożyła długopis.
— Powodem do wstydu jest przekonanie, że ktoś ma obowiązek robić to za ciebie.
Klucze odebrała pod koniec lutego.
Półtora miesiąca później, w nowym czteropokojowym mieszkaniu, Kuba ponownie powiesił na ścianie plakat z planetami.
Zosia wybrała tapetę w baloniki.
Opiekunkę dzieci miała na imię Jadwiga.
Miała pięćdziesiąt dwa lata, przez dwadzieścia lat pracowała w domu dziecka i posiadała rzadki talent: wystarczyło, że spojrzała na kłócące się dzieci, a awantura kończyła się, zanim zdążyła cokolwiek powiedzieć.
— Pani Agnieszko, proszę spokojnie zostać dłużej — mówiła. — Dzisiaj mogę być do dziewiątej.
— Dziękuję. Mamy posiedzenie komisji.
— Proszę iść. Tutaj wszystko jest pod kontrolą.
Agnieszka po raz pierwszy wychodziła do pracy, nie zastanawiając się, kto odgrzeje dzieciom kolację.
Początkowo to uczucie było tak obce, że wciąż oczekiwała jakiegoś haczyka.
Ale żadnego haczyka nie było.
Mogła po prostu pracować.
A potem wracać do domu, a nie na drugą zmianę.
Do domu.
O sprzedaży mieszkania Haliny Marek dowiedział się dopiero w kwietniu.
Przypadkiem.
Zadzwonił Piotr.
— Dlaczego w ogóle nie zaglądasz do mamy?
— Mam dużo pracy.
— Jasne. Ona już urządziła się w kawalerce. Remont skończony. Kuchnia mała, ale mieszkanie jest jasne.
Marek zatrzymał się na środku chodnika.
— W jakiej kawalerce?
— Swojej.
— Mama nie ma kawalerki.
Piotr zdziwił się.
— Sprzedała trzypokojowe w grudniu. Naprawdę nie wiedziałeś?
— Sprzedała?!
Marek podniósł głos.
— Komu? Po co?
Po drugiej stronie zapanowała cisza.
— Ty naprawdę nic nie wiedziałeś.
— Piotr!
— Nie mieszam się. Zadzwoń do niej sam.
Tego samego wieczoru Marek pojechał do matki bez zapowiedzi.
Kawalerka znajdowała się na ósmym piętrze.
Dwadzieścia sześć metrów.
Jasne ściany.
Na parapecie pudełko z pędzlami.
Na ścianie stara deska z bombkami, które Halina kiedyś malowała w fabryce.
— Wejdź — powiedziała. — Tylko nie krzycz. Sąsiedzi mają małe dziecko.