Na znajome matczyne „nie”, przeciwko któremu tak łatwo było się buntować.
Tymczasem matka sama otworzyła drzwi.
— Mamo, my tylko rozmawialiśmy…
— Tomku — przerwała Katarzyna, unosząc dłoń. — Od dwóch tygodni w kółko słyszę, jak cudownie jest wam u taty. Po co więc macie się tutaj męczyć? Jedźcie tam, gdzie czujecie się lepiej. Pakujcie się. Zaraz zamówię taksówkę.
Około czterdzieści minut później samochód zatrzymał się przed blokiem, w którym mieszkała Natalia.
Zosię wyraźnie bolało już gardło, a temperatura wzrosła do trzydziestu siedmiu i pół stopnia.
Tomasz kaszlał i również miał stan podgorączkowy.
W innych okolicznościach Katarzyna nigdy nie wysłałaby chorych dzieci z domu.
Tym razem była jednak pewna, że Marek musi wreszcie przekonać się, czym różni się wesoły tata weekendowy od ojca, który odpowiada za dzieci przez całą dobę.
Wysiadła z nimi z samochodu, podeszła do wejścia i nacisnęła przycisk domofonu.
— Słucham? — odezwała się Natalia.
— Tu Katarzyna. Proszę otworzyć. Przywiozłam dzieci.
Przez kilka sekund panowała cisza.
— Jakie dzieci?
— Tomasza i Zosię. Dzieci Marka. Chcą przez jakiś czas pomieszkać z ojcem. Proszę otworzyć.
Zamek w domofonie kliknął.
Katarzyna wraz z dziećmi weszła na czwarte piętro.
Drzwi otworzył Marek.
Miał na sobie domowe spodnie i starą koszulkę z zaschniętą plamą po keczupie.
Za jego plecami stała Natalia — w jedwabnym szlafroku i wałkach na głowie.
— Co to ma znaczyć? — zapytał Marek zdezorientowany, gdy zobaczył dziecięce torby.
— Chcą u ciebie zamieszkać. Czy nie właśnie do tego dążyłeś przez ostatnie tygodnie? — odpowiedziała spokojnie Katarzyna. — Zabieraj ich. Tylko uprzedzam: oboje są chorzy. Zosia ma trzydzieści siedem i pięć, Tomasz trochę mniej. Potrzebują leków, płukania gardła, kontroli temperatury i leżenia w łóżku. Dasz sobie radę?
— Zaczekaj — Marek cofnął się o krok. — Ty mówisz poważnie?
— Jak najbardziej.
— Katarzyno, to jest nienormalne! Nie możesz po prostu przywieźć chorych dzieci i zostawić ich tutaj!
Podeszła bliżej.
Marek był od niej znacznie wyższy, a mimo to teraz to on cofał się, aż plecami dotknął framugi drzwi.
— Czternaście lat — powiedziała cicho Katarzyna. — Czternaście lat leczyłam ich przeziębienia, zapalenia uszu, anginy i zapalenia oskrzeli. Nie spałam po nocach. Sprawdzałam temperaturę, podawałam lekarstwa, pilnowałam oddechu. Ty mogłeś poczęstować chore dziecko lodami, a potem uważać się za najlepszego ojca na świecie. Teraz twoja kolej.
Odwróciła się i ruszyła w stronę windy.
— Mamusiu… — odezwała się żałośnie Zosia.
Katarzyna zatrzymała się.
Odwróciła.
Po raz pierwszy tego wieczoru jej głos lekko zadrżał.
— Bardzo was kocham. Oboje. Ale musicie sami zobaczyć różnicę między kimś, kto naprawdę się wami opiekuje, a kimś, kto tylko zapewnia wam rozrywkę. Kiedy to zrozumiecie, będę w domu.
Drzwi windy zamknęły się.
Marek został w mieszkaniu z dwojgiem chorych dzieci i po raz pierwszy uświadomił sobie, że nie ma pojęcia, co powinien zrobić.
— Masz chociaż jakieś lekarstwa? — zapytał Natalię, otwierając po kolei kuchenne szafki.
— Jakie lekarstwa? Mam tylko plaster i jakiś krem.
— A termometr?
— Nie. Po co miałby mi być? Prawie nigdy nie choruję.
— Natalia, dzieci mają gorączkę!
Kobieta zatrzymała się na środku kuchni i skrzyżowała ręce na piersi.
— Marku, mieliśmy na dziś plany. Obiecałeś mi restaurację. A teraz w moim mieszkaniu siedzi dwoje chorych dzieci.
— To są moje dzieci! — podniósł głos Marek.
— Właśnie. Twoje. Nie moje. Nikt mnie na to nie przygotował.
— Ale przecież sama mówiłaś, że mogą przyjeżdżać, kiedy chcą!
— Przyjeżdżać! Na kilka godzin! Zjeść coś, obejrzeć film i wrócić do domu! Nie mieszkać tutaj przez tydzień, kaszleć na moją kanapę i mnie zarażać!
Zosia, która słyszała rozmowę z pokoju, cicho się rozpłakała.
Tomasz objął siostrę i gniewnie spojrzał w stronę kuchni.
— Nie martw się — szepnął. — Możemy sobie pójść.
— Nikt nigdzie nie pójdzie — odpowiedział nerwowo Marek. — Zostajecie. Coś wymyślę.
Natalia odwróciła się, poszła do sypialni i głośno zatrzasnęła drzwi.
Po około kwadransie wróciła.
Tym razem była już ubrana i miała na ramieniu torebkę.
— Dokąd idziesz? — zapytał Marek.
— Do Ewy. Zostanę u niej kilka dni. Zadzwoń, kiedy dzieci wyjadą.
— Natalia!
Nie odwróciła nawet głowy.
Drzwi zamknęły się za nią.
Marek został sam.
Z kaszlącą córką.
Z ponurym synem.
I z całkowicie pustą apteczką.
Ciężko usiadł na stołku i zadzwonił do matki.
— Mamo… — jego własny głos zabrzmiał mu obco i bezradnie. — Potrzebuję pomocy.
Barbara wysłuchała syna do końca.
Nie przerwała mu ani razu.
— Podaj adres.
Niecałe czterdzieści minut później stała już pod drzwiami. W rękach trzymała dużą torbę z lekami, słoikiem miodu, termosem z ciepłym napojem i wełnianymi chustami.
Nie zadając zbędnych pytań, poszła do dzieci, zmierzyła im temperaturę, podała lekarstwa i owinęła Zosi szyję ciepłym szalikiem.
Potem wyszła do kuchni.
Marek siedział tam z miną człowieka całkowicie zagubionego.
Barbara szczelnie zamknęła drzwi.
— No dobrze. Teraz opowiadaj.