Mężczyzna stojący nad nim był olbrzymi. Gęsta broda, poprzecinana srebrnymi pasmami, opadała mu aż do połowy piersi. Wyblakłe tatuaże pokrywały ręce szerokie jak słupy ogrodzenia. Po lewej stronie czarnej skórzanej kamizelki widniała znoszona naszywka z jednym słowem: PREZES.
Oddech Kuby rwał się w poszarpane szlochy. Spojrzał z powrotem w stronę ogrodzenia.
Dwaj mężczyźni w garniturach stali tuż za barierą. Nie weszli na teren placu. Patrzyli na niego bez ruchu, a w ich milczeniu było ostrze groźby. Jeden z nich lekko dotknął wybrzuszenia pod marynarką.
Kuba podniósł wzrok na olbrzymiego motocyklistę.
— N-Niedźwiedź? — wyjąkał cienkim głosem, prawie zagłuszonym przez dudniącą muzykę.
Oczy olbrzyma zwęziły się.
— A kto pyta?
— Mój tata — wydusił Kuba. Łzy popłynęły, zanim zdążył je powstrzymać. Uniósł kopertę obiema trzęsącymi się rękami. — Powiedział, żebym oddał to Niedźwiedziowi. Nikomu innemu.
Spojrzenie Niedźwiedzia opadło na kopertę.
W chwili, gdy zobaczył ciemnoczerwoną pieczęć z laku, cała swobodna miękkość zniknęła z jego ciała. W lak odciśnięty był znak skrzyżowanego klucza i pękniętego tłoka.
Olbrzymi motocyklista wyrwał kopertę z rąk Kuby.
Nie zadał już ani jednego pytania. Rozerwał ją, wyciągnął pojedynczą poplamioną kartkę z zeszytu i rozłożył.
Kuba patrzył, jak oczy wielkiego mężczyzny przesuwają się po pierwszej linijce.
Z twarzą Niedźwiedzia stało się coś strasznego. Kolor odpłynął mu ze skóry. Szczęka zacisnęła się tak mocno, że mięśnie napięły się pod policzkami jak liny. Powoli podniósł głowę i spojrzał przez tłum prosto na dwóch mężczyzn w garniturach czekających przy ogrodzeniu.
Wyższy przyjął jego spojrzenie. Nie uśmiechnął się. Tylko raz, powoli i z rozmysłem, potrząsnął głową, jakby wysyłał ostrzeżenie.
Niedźwiedź nie krzyknął.
Nie sięgnął po broń.
Złożył list z niezwykłą starannością i wsunął go do wewnętrznej kieszeni kamizelki. Potem przekroczył leżącego Kubę i ustawił swoje masywne ciało między chłopcem a mężczyznami przy bramie.
Podszedł do drewnianego baru na zewnątrz, stojącego blisko środka placu. Z jednego ze słupków zwisał stary mosiężny dzwon, pociemniały ze starości, taki, jakiego zwykle używało się do zamówień przy barze albo klubowych żartów.
Niedźwiedź zacisnął jedną dłoń na plecionym sznurze.
Pociągnął go raz, mocno.
DŹWIĘK.
Odgłos przeciął ciężką rockową muzykę jak ostrze przecinające tkaninę.
Przy głośnikach jeden z członków klubu natychmiast odłączył zasilanie. Muzyka urwała się w połowie uderzenia.
Cisza, która opadła na parking pełen ryczących motocykli i dwustu motocyklistów, wydawała się nienaturalna, prawie niemożliwa.
Nikt nie zapytał, co się stało. Nikt się nie roześmiał. Nikt nie zaprotestował.
Jakby dzwon pociągnął jeden nerw przebiegający przez cały klub, wszyscy mężczyźni, którzy jeszcze sekundę wcześniej pili, śmiali się, sprawdzali silniki i opierali o motocykle, zatrzymali się jednocześnie. Głowy odwróciły się ku Niedźwiedziowi.
Stojąc obok dzwonu, Niedźwiedź uniósł grube prawe ramię i wskazał jednym palcem mężczyzn w garniturach przy barierce.
Ani jedno słowo nie wyszło z jego ust.
Czarne morze zaczęło się poruszać.
Dziesiątki wytatuowanych motocyklistów odsunęły się od swoich maszyn i utworzyły twardą ścianę ze skóry, dżinsu i mięśni. Ruszyli powoli, w przerażającej ciszy, ku ogrodzeniu, mijając Kubę i otaczając go, aż chłopiec znalazł się ukryty wewnątrz żywej fortecy.
Przy bramie wyższy mężczyzna w grafitowym garniturze stracił ten bezruch, który wcześniej czynił go tak groźnym. Twarz mu pobladła. Ręka drgnęła w pobliżu wnętrza marynarki, ale nie odważył się sięgnąć po to, co tam nosił.
Cofnął się o krok.
Tylko niski pomruk kilku pracujących na jałowym biegu silników przerywał duszącą ciszę nad rozgrzanym asfaltem.
Potem mężczyzna w garniturze cofnął się jeszcze raz. Żwir zaskrzypiał pod jego wypolerowanymi butami. Pewność siebie, z którą ścigał dziecko przez zaułki, odpłynęła z niego całkowicie.
Przed nim stało ponad pięćdziesięciu członków Motocyklowego Klubu Czarnych Wilków, ramię przy ramieniu, z założonymi rękami, z twarzami twardymi i bez wyrazu. Nie grozili mu słowami. Nie rzucili się na niego. Nawet nie podnieśli głosu.
Ich milczenie było gorsze niż furia.
Mężczyzna przełknął ślinę. Cichy klik w jego gardle zabrzmiał wyraźnie w ciężkiej ciszy. Uniósł dłonie trochę wyżej, pokazując puste wnętrza, i spróbował odzyskać autorytet, który zwykle kupowały mu drogie ubrania.
— Panowie — powiedział, choć głos załamał mu się na tym słowie — zaszło nieporozumienie. Chłopiec zabrał własność naszego pracodawcy. Potrzebujemy tylko koperty. Oddajcie nam to, co ukradł, a odejdziemy. Nikt nie musi mieć kłopotów.
Ściana ani drgnęła.
Nikt nawet nie mrugnął.
Wtedy szeregi motocyklistów rozsunęły się pośrodku.
Niedźwiedź wyszedł naprzód.
Zdawał się zasłaniać słońce. Blada blizna przecinała jedną stronę jego pooranej twarzy i drgnęła lekko, gdy zatrzymał się dwa kroki od bariery. Nie spojrzał ani na dłonie tamtego, ani na ukryty kształt pod garniturową marynarką. Po prostu wbił w niego ciemne, śmiertelnie spokojne oczy.