— Masz dziesięć sekund — powiedział tak nisko, że słowa zdawały się drżeć w asfalcie — żeby odwrócić się i odejść od mojej bramy. Jeśli nadal będziesz stał na tej ulicy, kiedy dojdę do zera, już nigdy nie przejdziesz żadną inną ulicą na własnych nogach.
Niższy mężczyzna w garniturze, ze spoconymi skroniami, chwycił partnera za łokieć.
— Wynosimy się — wysyczał. — Oni są obłąkani. Rusz się.
Przez jedno uderzenie serca duma walczyła na twarzy wyższego z paniką.
Panika wygrała.
Cofnął się, obrócił na pięcie i pospiesznie ruszył chodnikiem. Jego wspólnik prawie się potknął, próbując nadążyć. Dobiegli do czarnego, nieoznakowanego SUV-a zaparkowanego przy hydrancie i wpadli do środka.
Niedźwiedź patrzył za samochodem, dopóki silnik nie ryknął i pojazd nie zniknął w ruchu ulicznym.
— Zakuć bramę łańcuchami — rozkazał, nie odwracając się. — Nikt więcej nie wchodzi. Kończymy przejazd charytatywny. Cywilów odprowadzić bezpiecznie do domów. Od tej chwili mamy pełne zamknięcie.
Klub ruszył natychmiast.
Stalowe łańcuchy przeciągnięto po betonie. Ciężkie kłódki zatrzasnęły się z metalicznym hukiem. Jedni motocykliści prowadzili zdezorientowanych gości ku wyjściom, inni zajmowali pozycje, choć nikt nie musiał im mówić gdzie.
Niedźwiedź odwrócił się ku środkowi placu.
Kuba nadal siedział na asfalcie obok mosiężnego dzwonu. Trząsł się tak mocno, że szczękały mu zęby, mimo że dzień był ciepły. Oba kolana miał zdarte do krwi, policzki pobrudzone kurzem i łzami. Patrzył, jak olbrzym zbliża się do niego, obejmując się ramionami.
Niedźwiedź zatrzymał się przed nim. Zabójczy chłód, który przed chwilą zmusił do ucieczki dwóch uzbrojonych mężczyzn, zniknął z jego twarzy, jakby ktoś zamknął drzwi.
Z niskim pomrukiem prezes klubu opuścił się na jedno kolano, aż jego oczy znalazły się na wysokości oczu Kuby. Wyciągnął powoli wielką, zrogowaciałą dłoń i ostrożnie położył ją na trzęsącym się ramieniu chłopca.
— Tu jesteś bezpieczny, synu — powiedział Niedźwiedź. Jego szorstki głos zrobił się dziwnie miękki. — Nikt cię nie tknie za moimi murami. Masz moje słowo.
Kuba wpatrywał się w brodatą twarz.
— Mój tata… — załkał, a nowe łzy spłynęły przez kurz. — Powiedział, że byłeś jego przyjacielem. Powiedział, że będziesz wiedział, co zrobić.
Szczęka Niedźwiedzia stwardniała, lecz w jego oczach pojawił się smutek.
— Twój ojciec to był Paweł Zieliński — powiedział cicho. — Najlepszy człowiek od diesli na Pradze. Dwadzieścia lat temu odbudował silnik w moim pierwszym motocyklu. To był dobry człowiek, Kuba. Cholernie dobry. — Niedźwiedź wstał i podał chłopcu rękę. — Chodź. Wejdziemy do środka, oczyścimy ci kolana i damy ci coś zimnego do ręki.
Kuba zawahał się tylko chwilę, zanim wsunął swoje małe, brudne palce w dłoń motocyklisty.
Niedźwiedź poprowadził go przez tłum. Każdy motocyklista, którego mijali, przerywał to, co robił, i milcząco kiwał głową prezesowi oraz dziecku. Doszli do wzmocnionych stalowych drzwi klubowego budynku Czarnych Wilków, starego ceglanego magazynu bez okien na parterze, przypominającego bardziej bunkier niż salę spotkań.
W środku powietrze było chłodne, przygaszone i pachniało starym drewnem, olejem silnikowym oraz zwietrzałym piwem. Nie miało nic wspólnego z jasnym chaosem na zewnątrz.
— Marta! — zawołał Niedźwiedź, gdy weszli do głównego baru.
Z zaplecza kuchennego wyszła kobieta przed pięćdziesiątką. Miała na sobie czarny top, a oba ramiona pokrywały jej kolorowe rękawy tatuaży. Jej twarz była twarda — dopóki nie zobaczyła Kuby trzymającego Niedźwiedzia za rękę. Wtedy natychmiast złagodniała.
— Apteczka — powiedział do niej Niedźwiedź niskim głosem. — Opatrz go. Daj mu colę i cokolwiek z kuchni, co będzie chciał zjeść. Nie zostawiaj go samego. Jeśli ktoś bez naszej naszywki przejdzie przez te drzwi, połóż go na ziemi.
Marta nie zapytała dlaczego. Spojrzała na Kubę i skinęła głową.
— Zajmę się nim, szefie. — Kucnęła i uśmiechnęła się do chłopca ciepło, spokojnie. — Cześć, kochanie. Wyglądasz, jakby przydała ci się zimna cola. A może do tego frytki?
Kuba zerknął na Niedźwiedzia.
Niedźwiedź skinął głową.
Dopiero wtedy chłopiec puścił jego dłoń i poszedł za Martą w stronę boksów przy kuchni.
Gdy tylko Kuba znalazł się poza zasięgiem słuchu, wszelka łagodność zniknęła z twarzy Niedźwiedzia.
Odwrócił się ku korytarzowi na tyłach baru. Stał tam potężny, poorany bliznami motocyklista z rękami skrzyżowanymi na kamizelce. Klub nazywał go Krzemieniem, a jako sierżant do spraw bezpieczeństwa był człowiekiem, któremu Niedźwiedź ufał, gdy kłopoty stawały w drzwiach.
— Do mojego gabinetu — powiedział Niedźwiedź. Głos miał teraz płaski i ostry. — Natychmiast.
Krzemień poszedł za nim korytarzem do dużego biura wyłożonego ciemnym drewnem, z szafami na dokumenty i starym biurkiem poznaczonym przez dekady pięściami, popielniczkami i sprawami, których nikt nigdy nie zapisywał. Niedźwiedź zatrzasnął drzwi i przekręcił zasuwę.
Obszedł biurko, oddychając ciężko przez nos. Z wnętrza kamizelki wyciągnął poplamioną kartkę z zeszytu i rzucił ją na blat, jakby mogła wybuchnąć.