— Co to jest? — zapytał Krzemień. Widział Niedźwiedzia wściekłego. Rzadko widział go wstrząśniętego. — Kim byli ci ludzie? Dlaczego zamykamy cały teren przez dzieciaka mechanika?
— Bo Paweł Zieliński nie umarł na serce — powiedział Niedźwiedź. Jego dłonie zacisnęły się na krawędzi biurka tak mocno, że drewno zaskrzypiało. — Został zamordowany.
Krzemień znieruchomiał.
— Zamordowany? W papierach ze szpitala było, że naturalna śmierć. Niewydolność wieńcowa.
— Czytaj — rzucił Niedźwiedź, wskazując kartkę grubym, drżącym palcem.
Krzemień pochylił się nad biurkiem.
Pismo było nerwowe i nierówne, pismo człowieka, który wiedział, że czas mu się skończył.
Niedźwiedziu,
Jeśli to masz w rękach, to znaczy, że mnie już nie ma. Powiedzą, że serce mi wysiadło. Mają swojego człowieka przy badaniu zwłok. Nie wierz w ani jedno ich słowo.
Trzy dni temu do mojego warsztatu trafiła służbowa ciężarówka miejskiej floty na rutynowy przegląd zawieszenia. Należała do biura prezydenta miasta. Kiedy leżałem pod podwoziem, znalazłem przy ramie przyspawaną ukrytą skrytkę. Otworzyłem ją.
To nie były narkotyki. To było coś gorszego.
W środku był dysk i papierowa księga. Razem pokazują, jak pieniądze z miejskich funduszy emerytalnych wypływają wiersz po wierszu i są prane przez zagraniczne spółki-słupy. Miliony ukradzione pracownikom komunalnym, nauczycielom, strażakom, emerytom. Nazwiska nie kończą się na ratuszu. Sięgają urzędu wojewódzkiego, komendanta stołecznej policji i ludzi w prokuraturze krajowej.
Oni wiedzą, że ktoś dotknął skrytki. Przyszli dziś w nocy do warsztatu. Zdążyłem ukryć dysk, zanim mnie dopadli. Wstrzyknęli mi coś. Pali mnie w klatce i czuję, jak serce zwalnia. Mam minuty.
Dysk jest w metalowej kasecie pod podłogą stanowiska czwartego w moim warsztacie.
Tego nie wiedzą. Myślą, że go komuś przekazałem. Przyjdą po mojego syna. Użyją go, żeby znaleźć dysk.
Niedźwiedziu, jesteś jedynym człowiekiem w tym mieście, którego nie kupiła odznaka ani polityk. Tylko tobie mogę zaufać.
Chroń mojego chłopca. Proszę. On jest wszystkim, co mam.
Paweł.
Krzemień wyprostował się bardzo powoli. Krew odpłynęła z jego pooranej bliznami twarzy. Biuro zdawało się kurczyć pod ciężarem spisku, który teraz leżał między nimi na brudnej kartce papieru.
— Garnitury — powiedział niemal szeptem. — To nie był kartel. To nie była konkurencyjna ekipa.
— Nie — odpowiedział Niedźwiedź. Szczęka zgrzytnęła mu tak mocno, że prawie było to słychać. — Prywatni wykonawcy. Kupieni przez ludzi, którzy rządzą tym miastem.
Spojrzał na stalową szafę na broń w rogu.
Przez pięć lat Niedźwiedź próbował odciągnąć Czarne Wilki od zainteresowania służb. Otworzył legalne warsztaty, sponsorował zbiórki żywności, organizował przejazdy charytatywne, trzymał swoich ludzi z dala od dróg prowadzących prosto do aktów oskarżenia. Ale jeden list umierającego mechanika rozerwał to wszystko na strzępy.
Wpływowi ludzie zamordowali niewinnego ojca, a teraz polowali na dziewięcioletnie dziecko, żeby pogrzebać dowody.
— Wiedzą, że chłopak dostał się do środka — powiedział Krzemień. Jego dłoń odruchowo spoczęła na ciężkim nożu przy pasie. — Nie odpuszczą. Jeśli komendant jest w tej księdze, mogą podsunąć fikcyjny nakaz jednostce taktycznej jeszcze przed zachodem słońca.
Niedźwiedź podszedł do sejfu, wystukał sześć cyfr i szeroko otworzył drzwi. W półmroku zalśniły rzędy długiej broni i pudła z amunicją.
Wyciągnął matowoczarną strzelbę z pompką i wprowadził nabój do komory.
KLAK.
— To niech przyjdą — powiedział Niedźwiedź. Strach opuścił go całkowicie. Zostało coś zimniejszego. — Niech wyślą każdą skorumpowaną odznakę, jaką znajdą. Ten chłopiec jest teraz pod ochroną Czarnych Wilków.
Nagle pięść uderzyła w drzwi gabinetu.
— Szefie! — krzyknął z korytarza młody kandydat do klubu, a głos stłumiło grube drewno. — Szefie, musisz tu wyjść! Natychmiast!
Niedźwiedź i Krzemień wyszli z gabinetu, przeszli korytarzem i wbiegli do głównego baru.
Marta stała przy boksach kuchennych, obejmując Kubę obiema rękami i własnym ciałem odgradzając go od sali. Motocykliści wewnątrz mieli już broń wyciągniętą i skierowaną ku wzmocnionemu wejściu.
Niedźwiedź spojrzał na monitory ochrony zamontowane nad barem.
Czarny SUV wrócił.
I nie wrócił sam.
Trzy ciemne opancerzone furgony zablokowały ulicę przed skutą łańcuchami bramą. Boczne drzwi rozsunęły się gwałtownie i na asfalt wysypało się kilkunastu mężczyzn w nieoznakowanym sprzęcie taktycznym. Mieli czarne kamizelki, maski i ciężkie płyty balistyczne. Bez odznak. Bez tarcz. W rękach trzymali karabinki z tłumikami.
Mężczyźni w garniturach nie wezwali miejscowej policji.
Wezwali oddział egzekucyjny.
Na monitorze jeden z ubranych na czarno mężczyzn klęknął przy bramie i przycisnął ładunek wyważający do łańcucha.
Niedźwiedź z przerażającą jasnością zrozumiał, że walka o życie Kuby właśnie się zaczęła.
Metaliczny grzechot zewnętrznych bram skuwanych łańcuchami jeszcze przed chwilą brzmiał ostatecznie.