Teraz, w chłodnym, pozbawionym okien klubowym budynku, cisza zgęstniała i naelektryzowała się. Nawet niski pomruk przemysłowej lodówki za barem wydawał się zbyt głośny w poczekalni wojny.
Kuba siedział sztywno w głębokim winylowym boksie przy kuchni. Zdarte kolana podciągnął niemal pod brodę, a wąskie ramiona nadal drżały po pościgu, liście i krzyczącej ciszy motocyklistów na zewnątrz.
Marta stała obok niego ze skrzyżowanymi wytatuowanymi ramionami, obserwując drzwi frontowe tak, jakby sama stal mogła mrugnąć. Postawiła przed chłopcem talerz frytek, lecz żadne z nich go nie tknęło. Wyglądała teraz mniej jak barmanka, a bardziej jak żołnierz czekający na pierwszy pocisk.
Na drugim końcu sali Niedźwiedź wszedł w przygaszone światło baru, ściskając w jednej pięści rozerwaną kopertę z pękniętą pieczęcią.
Krzemień szedł krok za nim, z twarzą sztywną od napięcia i dłonią już zaciśniętą na chwycie strzelby wiszącej na piersi.
— Słuchać — powiedział Niedźwiedź.
Nie musiał krzyczeć. Jego głos przeciął pomieszczenie jak piła kość.
Każdy mężczyzna odwrócił głowę.
— Nikt nie opuszcza budynku. Nikt nie otwiera drzwi od zatoki. Pełne zamknięcie.
Motocykliści stojący przy stołach bilardowych nie zapytali dlaczego. Ręce wsunęły się pod skórzane kamizelki i za dżinsowe paski. Zamki broni cofały się i wracały na miejsce. Komory się ładowały. Twardy metaliczny rytm wypełnił bar.
Niedźwiedź podszedł do kontuaru i rzucił kopertę na wypolerowane drewno. Nie spuszczał oczu z monitorów.
— Co napisał Paweł? — zapytał jeden ze starszych motocyklistów. — Kim byli ci garniturowcy?
— To nie mafia — powiedział Niedźwiedź. Palce wcisnęły mu się w blat, aż knykcie zbielały. — Nie są też z innego klubu. To ludzie od prywatnych porwań i likwidacji. Wynajęli ich ci sami, którzy rządzą tym województwem.
Rozłożył ponownie poplamiony list i położył go płasko.
— Paweł nie umarł na zawał — ciągnął Niedźwiedź, a jego głos opadł w coś zimnego i niemal cichego. — Zabili go. Wstrzyknęli mu coś, co miało wyglądać jak niewydolność serca, bo znalazł ukrytą skrytkę przyspawaną do służbowej ciężarówki miejskiej floty.
Krzemień przeniósł wzrok z papieru na ekrany.
— Co w niej było?
— Dysk i papierowa księga — odparł Niedźwiedź. — Dowody na kradzież pieniędzy z funduszy emerytalnych, pranie ich za granicą i ukrywanie przez spółki-słupy. Ponad czterdzieści milionów zabrane pracownikom publicznym, nauczycielom, emerytowanym policjantom, ekipom komunalnym. Nazwiska sięgają gabinetu komendanta, najbliższych ludzi prezydenta miasta i prokuratury krajowej.
W sali zrobiło się zupełnie nieruchomo.
— Paweł ukrył dysk pod stanowiskiem czwartym w swoim warsztacie, zanim go dopadli — powiedział Niedźwiedź. — Myślą, że Kuba ma go przy sobie albo wie, gdzie jest. Oni nie przyszli odzyskać skradzionej własności. Przyszli wymazać ostatniego świadka.
Trzeci monitor zamigotał.
Głowa Niedźwiedzia poderwała się.
Na zewnątrz, za skutą łańcuchami żelazną bramą, czarny SUV stał przodem przy krawężniku. Trzy opancerzone furgony pracowały na biegu jałowym za nim, blokując oba pasy. Oddział taktyczny poruszał się klinem, karabiny blisko ciała, sylwetki nisko, profesjonalnie i bez słowa.
— Kontakt! — krzyknął Krzemień, unosząc strzelbę. — Oddział egzekucyjny przy ogrodzeniu. Ładunek na bramie.
W boksie Kuba wydał cichy, złamany dźwięk i przycisnął dłonie do uszu. Marta rzuciła się na niego całym ciałem, przygniatając go do siedziska i przykrywając skórzaną kamizelką oraz ramionami.
— Krzemień, bierzesz linię — rozkazał Niedźwiedź. Jego głos wypełnił każdy kąt klubu. — Długa broń na kładkę. Nikt nie strzela, dopóki nie przekroczą naszego progu. W chwili, gdy choć jeden postawi tu but, pokażecie im, co Czarne Wilki robią z ludźmi, którzy mordują ojców i polują na dzieci.
Stłumiony huk uderzył w budynek, wstrząsając betonową podłogą. Na monitorach łańcuchy przy zewnętrznej bramie pękły w chmurze dymu i iskier.
Oddział taktyczny ruszył przez opustoszały teren charytatywnej imprezy, mijając spuszczone dziecięce dmuchańce, przewrócone lodówki turystyczne i dymiące grille. Ich karabiny celowały prosto w drzwi klubu.
Niedźwiedź sięgnął pod bar, zwolnił ukryty zatrzask i wyciągnął kolejną strzelbę z pompką. Załadował ją twardym mechanicznym dźwiękiem, który każdemu w sali powiedział, że ostatnia sekunda pokoju właśnie minęła.
Potem ładunek wyważający uderzył w drzwi frontowe.
BUUM.
Wzmocnione stalowe drzwi wygięły się do środka z potwornym wrzaskiem metalu. Zasuwy wyrwały się z gniazd. Poskręcana stal i odłamki muru rozprysły się po półmrocznej sali. Drzwi z hukiem walnęły o wewnętrzne ceglane ściany.
Gęsty biały dym chemiczny wtoczył się przez wejście, rozlewając się nisko i szybko po podłodze.
Kuba nie krzyknął. Siła wybuchu wyrwała mu oddech z piersi. Leżał płasko w boksie, z dłońmi zaciśniętymi na uszach i twarzą wciśniętą w szczelinę między winylowymi poduszkami. Marta nie ruszyła się z niego, jej ciało było tarczą, a oddech brała krótko i kontrolowanie tuż nad jego włosami.