Z dymu wyszedł oddział taktyczny.
Trzech mężczyzn w czarnych pancerzach i maskach na całe twarze wpadło przez zniszczone wejście. Ich karabiny z tłumikami przesuwały się po barze czystymi, wyuczonymi łukami. Nie ogłosili nakazu. Nie wezwali do poddania.
Weszli jak ludzie opłaceni za usunięcie wszystkiego, co żywe.
Pfft. Pfft. Pfft.
Stłumione strzały wgryzły się w krawędź baru. Odłamki dębu wyskoczyły w mleczną mgłę. Butelki na półkach pękały jedna po drugiej, a whisky i szkło sypały się po lustrze.
Ale Czarne Wilki nie były cywilami uwięzionymi w pokoju.
Z górnej stalowej kładki Krzemień nie czekał na idealną widoczność. Skierował strzelbę w dół, w serce białego dymu, i nacisnął spust.
KLAK-KLAK. BUUM.
Strzał rozerwał powietrze. Śrut trafił prowadzącego operatora wysoko w ramię, odrzucając go przez wejście prosto na asfalt.
— Lewa strona! Kładka! — krzyknął drugi zamaskowany mężczyzna, a głos przez filtr brzmiał płasko i metalicznie.
Zanim zdołał podnieść karabin, Niedźwiedź wyszedł zza baru.
Nie wyglądał już jak człowiek, który uklęknął obok przerażonego dziecka. Wyglądał jak wyrok ubrany w ciało, z unoszącą się ciężko piersią i oczami wbitymi w napastników z furią tak zimną, że zdawała się leżeć poza gniewem.
Niedźwiedź uniósł strzelbę.
BUUM. BUUM.
Dwa strzały przebiły się przez dym. Szyk się załamał. Jeden z operatorów uderzył bokiem o stół bilardowy, gdy noga złożyła się pod nim, a broń poleciała po podłodze.
Trzeci mężczyzna spojrzał ku drzwiom. Nawet przez maskę widać było panikę w gwałtownym ruchu jego ramion. Puścił chaotyczną serię w sufit i wycofał się w światło na zewnątrz.
— Trzymać! — ryknął Niedźwiedź przez dzwoniące powietrze. — Krzemień, pilnuj drzwi! Nie pozwól im się przegrupować!
Klub zawisł w napiętej, zadymionej ciszy. Biała mgła unosiła się ku wysokim wentylatorom, powoli odsłaniając porozbijane drewno, szkło i przewrócone krzesła.
Marcin Wolski stał przy korytarzu sztywny jak posąg, ściskając w prawej dłoni dymiący pistolet. Jego wcześniej nienaganny biurowy garnitur był rozdarty na ramieniu i pokryty pyłem tynku oraz sadzą. Nie patrzył na zniszczenia. Szeroko otwarte oczy miał wbite w rozbite wejście, czekając na drugą falę.
Ale druga fala nie nadeszła.
Na zewnątrz, wzdłuż ulicy Wroniej, ponad gasnącym echem strzałów wyrósł inny dźwięk.
Nie motocykle.
Syreny.
Ostry skowyt radiowozów policji wojewódzkiej wpadł zza rogu.
Pół tuzina oznakowanych samochodów wystrzeliło na ulicę, opony zapiszczały, gdy radiowozy zablokowały opancerzone furgony ścianą czerwonych i niebieskich świateł. Umundurowani funkcjonariusze wyskoczyli z bronią gotową do strzału, z twarzami ponurymi i skupionymi.
— Policja wojewódzka! — zahuczał głos przez głośnik radiowozu. — Rzućcie broń! Natychmiast rzućcie broń!
Niedźwiedź patrzył z roztrzaskanego wejścia, jak ludzie na zewnątrz dokonują wyboru. Oddział taktyczny nie podjął walki. Wiedzieli, że kalkulacja się załamała. Jeden po drugim opuszczali karabiny i unosili dłonie w rękawicach, podczas gdy funkcjonariusze odkopali broń na bok i rzucali ich na burty własnych furgonów.
Wyższego mężczyznę w grafitowym garniturze — tego, który ścigał Kubę przez trzy przecznice miejskich ulic — wyciągnięto z przedniego siedzenia czarnego SUV-a. Funkcjonariusz szarpnął jego drogą marynarkę w górę, aż podeszła pod ramiona, i zatrzasnął stalowe kajdanki na nadgarstkach. Jego twarz nie była już spokojna. Usta otwierały się i zamykały bez dźwięku, a skóra pod migającymi światłami miała szary odcień.
Wysoki mężczyzna w szarym płaszczu przeszedł przez policyjną linię i ruszył w stronę zrujnowanego wejścia do klubu.
To był inspektor Artur Kaczmarek z Wojewódzkiego Biura Spraw Kryminalnych. Nie miał na sobie pancerza, tylko złotą odznakę przy pasie i twarz ściągniętą zmęczeniem oraz ponurą determinacją.
Niedźwiedź nie opuścił strzelby. Lufa pozostała skierowana ku podłodze, gdy inspektor przeszedł po rozbitym szkle i skręconej stali.
— Niedźwiedziu — powiedział Kaczmarek głosem równym i urzędowym. — Możecie odpuścić. Teren jest zabezpieczony.
Oczy Niedźwiedzia nie złagodniały.
— Piękny moment wybrałeś sobie na odwiedziny na przejeździe charytatywnym, Kaczmarek. Kto podpisał zgodę na te nieoznakowane furgony?
Inspektor rozejrzał się po zniszczonym barze, rozbitych butelkach, wyrwanych drzwiach, a potem spojrzał na Martę, która ostrożnie podnosiła Kubę z boksu.
— Komendant stołecznej policji je autoryzował — powiedział Kaczmarek. — Albo był przekonany, że to zrobił. Dwie godziny temu zaszyfrowana transmisja ominęła lokalną dyspozytornię i dotarła na bezpieczny serwer prokuratora generalnego. Wyszła z automatycznego terminala diagnostycznego zarejestrowanego w warsztacie dieslowskim na Pradze.
Marcin zrobił powoli jeden krok do przodu.
— Dysk Pawła…
— Paweł nie ukrył tylko fizycznego dysku pod stanowiskiem czwartym — powiedział inspektor. — W komputerze warsztatowym zbudował protokół pośmiertny. Jeśli jego biometryczne logowanie nie zostało wprowadzone co czterdzieści osiem godzin, system wypychał całą księgę do chmury w transmisji, której nie dało się wyczyścić.