Spojrzał na mnie z łagodnym rozczarowaniem, jakbym właśnie oblała egzamin na wzorową żonę.
Dalsza kłótnia nie miała sensu.
Bartosz już w myślach przypiął sobie medal za wielkoduszność — oczywiście ufundowaną z mojej kieszeni.
Krzyki i tłumaczenia zabrałyby mi tylko siły, które wkrótce mogły okazać się potrzebne.
— Dobrze, Bartku — powiedziałam powoli. — Skoro w naszej rodzinie obowiązuje teraz zasada, że jedno z małżonków może dysponować odświętnym strojem drugiego na rzecz krewnych, przyjmuję tę zasadę.
Mąż rozpromienił się.
Był przekonany, że po raz kolejny zwyciężył dzięki swoim niezwykłym zdolnościom negocjacyjnym.
Poklepał mnie nawet po dłoni i oznajmił:
— Zawsze wiedziałem, że jesteś rozsądną kobietą.
Godzinę później jechałam do sklepu z odzieżą męską.
Warszawski korek dał mi wystarczająco dużo czasu, by spokojnie przemyśleć dalszy plan.
W butiku rozpoznała mnie ta sama konsultantka.
Nowy garnitur Bartosza wciąż na nas czekał: idealnie zapakowany, nietknięty, z paragonem i wszystkimi metkami.
Ponieważ nie był skracany ani dopasowywany i ani razu go nie założono, zwrot przebiegł bez najmniejszych trudności.
Pieniądze miały wrócić na kartę w ciągu kilku dni.
Ale nawet bez nich dysponowałam wystarczającą sumą.
Po wyjściu z galerii handlowej od razu zadzwoniłam do fotografa, którego prace od dawna mi się podobały, lecz wcześniej jego ceny wydawały się zbyt wysokie jak na nasz jubileuszowy budżet.
Teraz budżet niespodziewanie się zmienił.
Zamówiłam go na cały wieczór.
Poprosiłam także o przygotowanie wspaniałego rodzinnego albumu w skórzanej oprawie — po jednym egzemplarzu dla naszych rodziców.
W końcu wspomnienia są znacznie ważniejsze niż ubrania.
Tak właśnie mawiał mój mąż, prawda?
Po powrocie do domu sięgnęłam do najdalszej części szafy.
Za kilkoma pokrowcami wisiał garnitur, który Bartosz nosił prawie dziesięć lat wcześniej na ślubie siostrzeńca.
Wtedy był wyraźnie szczuplejszy.
Zdjęłam pokrowiec.
Ciemnoszara tkanina zdecydowanie miała już za sobą długie życie.
Marynarkę wciąż można było zapiąć, chociaż pojedynczy guzik wyglądał tak, jakby znajdował się na granicy wytrzymałości.
Łokcie lśniły zdradliwie — żadna pralnia chemiczna nie zdołałaby ukryć tego świadectwa wieku.
Spodnie natomiast obiecywały Bartoszowi zupełnie nowe doznania w okolicach pasa.
Starannie wyprasowałam garnitur.
Potem zawiesiłam go na drzwiach szafy tak, aby rzucał się w oczy jako pierwszy.
Obok położyłam świeżo wyprasowaną białą koszulę.
A tuż przy niej, jako ostatni akcent, umieściłam ulubiony wałek Bartosza.
Niech dba o perfekcyjny wygląd.
Choć bardzo wątpiłam, by nawet najlepszy wałek potrafił usunąć dziesięcioletni połysk z łokci.
Wieczorem Bartosz wrócił do domu w doskonałym humorze.
Nawet coś nucił, wyraźnie ciesząc się na nadchodzące świąteczne dni.
Kiedy wszedł do sypialni, zatrzymał się.
Po kilku sekundach usłyszałam jego głos:
— Magda! A co to ma być?
Weszłam do pokoju.
— Twój jubileuszowy garnitur.
Bartosz ostrożnie podszedł do wieszaka, uniósł dwoma palcami lśniący rękaw i spojrzał na mnie tak, jakbym zaproponowała mu wyjście do gości w stroju cyrkowego artysty.
— To? Magda, to ma chyba sto lat! Ledwo się w nim mieszczę. Spójrz na łokcie — świecą się! Przecież mówiłaś, że znalazłaś mi nowy garnitur.
— Znalazłam.
— No i?
— Kupiłam. Bardzo dobry, granatowy.
— To gdzie on jest?
— Znowu w sklepie.
— W jakim sensie?
— Oddałam go.
Bartosz wpatrywał się we mnie bez słowa.
— Co?!
— Doszliśmy przecież do wniosku, że kupowanie nowych ubrań na własny jubileusz jest niepotrzebnym luksusem. Skoro ja mam przyjść w starej kreacji, żeby twoja siostra mogła dostać nową, to tobie również nowy garnitur nie jest do niczego potrzebny.
Dosłownie zabrakło mu tchu.
Twarz w jednej chwili poczerwieniała.
— Ty w ogóle słyszysz, co mówisz? To mój jubileusz! Jestem głową rodziny! Będą rodzice, przyjaciele, koledzy z pracy! Muszę wyglądać godnie! Jak mam pokazać się ludziom w tym błyszczącym skafandrze?
— Ja również obchodzę ten jubileusz, Bartku — przypomniałam mu. — A jednak nie przeszkadzało ci to kazać mi założyć czegoś skromniejszego.
Spojrzałam mu prosto w oczy.
— Sam wyjaśniłeś mi, że nie wolno przywiązywać się do rzeczy. Stary garnitur jest czysty. Wyprasowałam go. Położyłam nawet obok twój ukochany wałek.
Mąż próbował ratować resztki godności.
Zaczął chaotycznie tłumaczyć, że garnitur męski i damska sukienka to zupełnie różne sprawy.
Że mężczyzna powinien demonstrować swój status.
Że kobiecie przeciwnie — najlepiej służy skromność.
Im dłużej mówił, tym bardziej niedorzeczna stawała się jego filozofia.
W końcu Bartosz nie wytrzymał:
— Dobrze! Już! Zostaw sobie tę sukienkę! Nie oddawaj jej Wiktorii!
Pokręciłam głową.
— Teraz już za późno. Obiecałeś jej tę sukienkę. Umówiła się z krawcową. Naprawdę chcesz przyznać siostrze, że rozporządziłeś cudzą własnością, nie mając do tego prawa? A gdzie twoje słowo głowy rodziny?
Mąż stał się zakładnikiem własnej ważności.
Wycofanie obietnicy złożonej Wiktorii oznaczałoby przyznanie, że nie miał prawa decydować o moich rzeczach.