Katarzyna wyłączyła piekarnik i ostrożnie wyjęła blachę z pieczonymi ziemniakami i kurczakiem. Kuchnię natychmiast wypełnił zapach czosnku, koperku i rumieniącego się mięsa — dokładnie takie dania najbardziej lubił Władysław Kowalski.
— Marku, zawołaj ojca na kolację — poprosiła męża. — Potem znowu będzie twierdził, że wszystko wystygło.
— Już idę — odpowiedział z pokoju.
Katarzyna rozstawiła talerze, a później przez chwilę oparła dłonie o blat. Miała dopiero trzydzieści dwa lata, jednak coraz częściej czuła się tak, jakby była znacznie starsza. Praca, dom, zakupy, rachunki, remont i nieustanna troska o teścia… Ledwie rozwiązała jeden problem, a zaraz pojawiały się trzy kolejne.
Mieszkanie, w którym mieszkała z Markiem, należało do jego ojca — Władysława Kowalskiego. Trzy lata wcześniej sam zaproponował młodym:
— Po co macie co miesiąc oddawać pieniądze obcemu właścicielowi? Zamieszkajcie u mnie. Mieszkanie i tak stoi puste.
Wtedy trudno było nazwać je przytulnym. Stare tapety odchodziły od ścian, w łazience bez przerwy przeciekały rury, zimą od okien ciągnęło tak mocno, że woda na parapecie czasami zamarzała, a kuchnia wyglądała, jakby ostatni remont przeprowadzono jeszcze w czasach studenckich Władysława.
Katarzyna i Marek nie narzekali. Przeciwnie — bardzo się ucieszyli.
— Przynajmniej nie będziemy wynajmować — powiedział wtedy Marek. — Powoli doprowadzimy wszystko do porządku.
I rzeczywiście doprowadzili.
Za własne pieniądze.
Wymienili okna, całą instalację elektryczną i rury, położyli panele, zamontowali nowe drzwi. Meble kuchenne zamówili najtańsze, ale schludne i wygodne. Wieczorami Marek szpachlował ściany, a w weekendy Katarzyna zrywała stare tapety i malowała kaloryfery.
Nawet balkon został zabudowany.
Kiedy remont dobiegł końca, Władysław przechodził z pokoju do pokoju, uważnie oglądał każdy szczegół i z zadowoleniem kiwał głową:
— No proszę. Teraz wygląda zupełnie inaczej.
Ani razu jednak nie powiedział zwykłego „dziękuję”.
Katarzyna zresztą nie oczekiwała wdzięczności. Od dawna przywykła, że wiele rzeczy robi po prostu dlatego, że uważa je za właściwe.
Kiedy zimą teść zachorował, to ona kupowała mu lekarstwa, gotowała rosół i umawiała wizyty u lekarza.
Gdy w jego starym fiacie zepsuło się zawieszenie, Marek i Katarzyna sami zapłacili za naprawę.
— Oddam wam później — obiecał Władysław.
Nie oddał.
Katarzyna nawet mu o tym nie przypomniała.
Na urodziny teścia wstawała o siódmej rano, żeby zdążyć przygotować jego ulubione gołąbki i sałatkę jarzynową. Jeśli przyjeżdżał bez zapowiedzi, natychmiast stawiała wodę na herbatę i wyjmowała z lodówki to, co najlepsze.
Jednak mniej więcej rok wcześniej Władysław jakby zupełnie się zmienił.
Od tamtej pory wszystko zaczęło go drażnić.
Kurz na najwyższej półce.
Buty pozostawione nie tam, gdzie trzeba.
Zasłony, które Katarzyna wybrała „jak do szpitala”.
Zupa, która była jego zdaniem za mało treściwa.
To, że zbyt dużo czasu spędzała w pracy.
A tydzień później potrafił stwierdzić coś zupełnie odwrotnego:
— Dzisiejsza młodzież tylko odpoczywać umie.
Marek zazwyczaj milczał.
— Nie przejmuj się — mówił żonie po kolejnej wizycie ojca. — Przecież znasz jego charakter.
Katarzyna znała.
I znosiła wszystko.
Tego wieczoru jednak coś w niej ostatecznie pękło.
Władysław przyszedł około siódmej. Nie zdążył nawet porządnie zdjąć kurtki, a już zaczął oglądać przedpokój z miną człowieka odbierającego mieszkanie po nieuczciwych lokatorach.
— Co to za pudło?
— Zostały tam płytki po remoncie łazienki — wyjaśniła Katarzyna. — Marek miał je zawieźć do garażu.
— Od pół roku je wozi.
— Tato, od dwóch tygodni — poprawił go Marek.
— Dla ciebie może od dwóch.
Przy kolacji uwagi nie ustały.
Władysław nałożył sobie ziemniaków, spróbował kawałek kurczaka i skrzywił się z niezadowoleniem.
— Suchy.
Katarzyna nie odpowiedziała.
— Przecież kiedyś ci tłumaczyłem, Katarzyno, że mięso trzeba przykrywać folią.
— Było przykryte.
— Widocznie za krótko.
Marek uśmiechnął się niezręcznie.
— Tato, kurczak jest normalny. Bardzo dobry.
— Ty zjesz wszystko. Byle tylko postawili przed tobą talerz.
Katarzyna powoli odłożyła widelec.
— Podać sałatkę?
— Podaj.
Przysunęła mu miskę. Władysław ponownie omiótł wzrokiem kuchnię.
— Przy okazji, fronty szafek są już porysowane.
— Gdzie? — zapytała, nie rozumiejąc.
— Przy uchwycie.
— To prawie niewidoczna rysa.
— Widoczna czy nie, mieszkanie jest moje.
Przy stole zapadła natychmiastowa cisza.
Katarzyna spojrzała na teścia.
— Co właściwie chce pan przez to powiedzieć?
Władysław wzruszył ramionami.
— Nic szczególnego. Po prostu do cudzych rzeczy trzeba podchodzić ostrożniej.
Słowo „cudzych” zraniło ją mocniej, niż się spodziewała.
— Mieszkamy tutaj już trzeci rok.
— No i?
— Wyremontowaliśmy całe mieszkanie.
— Nikt wam nie kazał.
Marek spuścił wzrok na talerz.
Katarzyna popatrzyła na męża. Czekała choćby na jedno zdanie.
„Tato, wystarczy”.
Albo:
„Nie mów do niej w ten sposób”.
Ewentualnie:
„Oboje włożyliśmy w to pieniądze”.
Cokolwiek.