Marek jednak milczał.
Władysław mówił dalej:
— Chcę, żebyś zrozumiała jedną rzecz. Trafiłaś tutaj jako żona mojego syna. Mieszkanie było moje i moje pozostanie.
Katarzynie zaczęły drżeć palce.
— Doskonale zdaję sobie z tego sprawę.
— To dobrze.
— Po co więc teraz mi pan o tym przypomina?
— Bo ostatnio zachowujesz się tak, jakbyś to ty była tutaj gospodynią.
Ze zdumienia zaśmiała się krótko.
— A kim w takim razie jestem?
— Żoną mojego syna.
— Rozumiem.
— Kasia — odezwał się cicho Marek. — Nie zaczynaj.
Odwróciła się ku niemu.
— To ja zaczynam?
— Proszę tylko, żebyś nie robiła awantury.
Władysław odsunął talerz.
— W ogóle mogłabyś być trochę bardziej wdzięczna. Nie każdy ojciec pozwoliłby synowej mieszkać za darmo w swoim mieszkaniu.
Przez kilka sekund Katarzyna milczała.
Potem zapytała spokojnie:
— Za co dokładnie powinnam być wdzięczna?
Marek gwałtownie podniósł głowę.
— Kasia…
— Nie. Naprawdę chciałabym wiedzieć.
Teść zmarszczył brwi.
— Chociażby za dach nad głową.
— Dobrze. A pamięta pan, w jakim stanie było to mieszkanie trzy lata temu?
— W zupełnie dobrym.
— W łazience był grzyb.
— Nie przesadzaj.
— Wymieniliśmy wszystkie rury. Wstawiliśmy nowe okna. Zrobiliśmy kuchnię. Instalację elektryczną opłaciliśmy z własnych pieniędzy. Pralkę kupiliśmy my. Podgrzewacz wody również. Balkon zabudowaliśmy także my.
— Robiliście to przecież dla siebie.
— Oczywiście. Dla siebie, bo tutaj mieszkaliśmy.
Katarzyna nie podnosiła głosu. Im dłużej mówiła, tym większy spokój czuła.
— A kto zeszłej wiosny naprawiał pański samochód?
Władysław wyraźnie poczerwieniał.
— Co samochód ma do rzeczy?
— Bardzo dużo. Kto kupował panu lekarstwa, kiedy leżał pan z gorączką? Kto woził pana na badania? Kto w każdą niedzielę dzwonił i pytał, czy czegoś panu nie ugotować? Kto wczoraj przez dwie godziny lepił pańskie ulubione pierogi z ziemniakami, bo powiedział pan, że tych ze sklepu nie będzie jadł?
— Teraz będziesz mi to wszystko wypominać?
— Nie. Nigdy niczego nie wypominałam.
Przełknęła gulę w gardle.
— Aż do dzisiaj. Do chwili, kiedy wyjaśnił mi pan, że jestem tutaj właściwie obcą osobą.
— Ty mi to wszystko będziesz liczyć? — powtórzył Władysław ostrzej.
— Nie liczę. Po prostu pierwszy raz odpowiadam na pańskie słowa.
Marek wstał od stołu.
— Wystarczy. Oboje przestańcie.
— Ja już powiedziałam wszystko — odparła cicho Katarzyna.
Władysław również się podniósł.
— Widzę, że zupełnie straciłaś szacunek.
— Nie. Jestem tylko zmęczona nieustannym staraniem się, żeby na niego zasłużyć.
— Mieszkasz w moim mieszkaniu!
— Pamiętam.
— To pamiętaj też, gdzie jest twoje miejsce.
Po tych słowach w Katarzynie nagle zapanował dziwny spokój.
Spojrzała na teścia, a potem przeniosła wzrok na męża.
Marek pobladł.
— Tato, nie powinieneś był tak mówić…
Ale było już za późno.
Katarzyna wstała.
— Dobrze, panie Władysławie. Zrozumiałam, gdzie jest moje miejsce.
Wyszła z kuchni i skierowała się do sypialni.
Marek zjawił się za nią po dwóch minutach. Katarzyna zdążyła już wyjąć z szafy dużą torbę podróżną.
— Co ty robisz?
— Pakuję się.
— Dokąd?
— Do mamy.
— Kasia, przestań. Ojciec powiedział za dużo.
— Nie powiedział za dużo. Powiedział dokładnie to, co myśli.
— Jest starszym człowiekiem. Taki już ma charakter.
Katarzyna odwróciła się gwałtownie.
— Ma sześćdziesiąt trzy lata, Marku. Nie dziewięćdziesiąt trzy. Doskonale wie, co mówi.
— Dobrze. Porozmawiamy o wszystkim jutro.
— O czym konkretnie?
— Jesteś teraz pod wpływem emocji.
— Właśnie nie. Dawno nie byłam tak spokojna.
Składała do torby swetry. Marek stał w drzwiach, wyraźnie nie wiedząc, co powinien zrobić.
— Posłuchaj… Wyjdź teraz do kuchni, przeproś ojca i zakończmy ten wieczór.
Katarzyna znieruchomiała.
— Słucham?
— Powiedz po prostu, że poniosły cię emocje.
Przez chwilę patrzyła na niego tak, jakby widziała go po raz pierwszy.
— To ja mam przeprosić?
— Ty też powiedziałaś mu wiele przykrych rzeczy.
— Powiedziałam prawdę.
— To mój ojciec.
— A ja jestem twoją żoną.
— Nie każ mi wybierać między wami.
— Ja nie każę ci wybierać. Ty już sam wybrałeś, po czyjej stronie stoisz.
Marek przetarł twarz dłonią.
— Boże… Czy przez jedną kłótnię naprawdę trzeba niszczyć małżeństwo?
Katarzyna zasunęła torbę.
— Małżeństwo nie rozpada się z powodu jednej kłótni. Rozpada się wtedy, gdy jedna osoba za każdym razem milczy, kiedy druga jest poniżana.
Za oknem zaczął padać zimny, jesienny deszcz.
Katarzyna włożyła kurtkę, chwyciła torbę i wyszła do przedpokoju.
Władysław wciąż siedział w kuchni. Nawet się nie odwrócił.
— Do widzenia — powiedziała.
— Wszystkiego dobrego.
I na tym się skończyło.
Nie padło:
„Nie wygłupiaj się”.
Nie usłyszała:
„Zostań”.
Ani jednego słowa więcej.
Jej matka mieszkała w małej wsi oddalonej od miasta o prawie sto kilometrów.
Katarzyna dotarła tam późnym wieczorem. Autobus zatrzymał się przy niewielkim przystanku, a do domu trzeba było jeszcze iść około dziesięciu minut. Nad ogrodami wisiała drobna mżawka, rozmokła ziemia chlupała pod butami, a z sąsiednich podwórek dobiegało szczekanie psów.