Zofia wyłączyła piekarnik i ostrożnie wyjęła blachę z pieczonymi ziemniakami i kurczakiem. Kuchnię natychmiast wypełnił aromat czosnku, koperku oraz rumieniącego się mięsa — dokładnie takie domowe jedzenie najbardziej lubił Andrzej Kowalski.
— Michale, zawołaj ojca na kolację — poprosiła męża. — Później znowu będzie narzekał, że wszystko wystygło.
— Już idę — odpowiedział z pokoju.
Zofia ustawiła talerze na stole, a potem przez chwilę oparła dłonie o blat. Miała dopiero trzydzieści dwa lata, lecz ostatnio coraz częściej czuła się znacznie starsza. Praca, prowadzenie domu, niekończące się zakupy, rachunki, remont i opieka nad teściem… Ledwie rozwiązała jeden problem, a na jego miejscu pojawiały się następne trzy.
Mieszkanie, w którym mieszkała z Michałem, należało do jego ojca — Andrzeja. Trzy lata wcześniej sam zaproponował młodym:
— Po co co miesiąc płacić obcemu właścicielowi? Zamieszkajcie u mnie. Lokal i tak stoi pusty.
Wtedy trudno było nazwać to mieszkanie przytulnym. Stare tapety odchodziły od ścian, w łazience bez przerwy przeciekały rury, zimą od okien ciągnęło tak mocno, że na parapetach czasem zamarzała woda, a kuchnia wyglądała, jakby ostatni remont przeprowadzono jeszcze w czasach studenckich Andrzeja.
Zofia i Michał nie narzekali. Przeciwnie — ucieszyli się.
— Przynajmniej nie będziemy wynajmować od kogoś obcego — powiedział wtedy Michał. — Z czasem doprowadzimy wszystko do porządku.
I rzeczywiście doprowadzili.
Za własne pieniądze.
Wymienili okna, całą instalację elektryczną i hydraulikę, położyli panele, zamontowali nowe drzwi. Kuchnię zamówili najtańszą z tych, które wyglądały schludnie i były wygodne. Wieczorami Michał szpachlował ściany, a w weekendy Zofia zrywała starą tapetę i malowała kaloryfery.
Nawet balkon został zabudowany.
Kiedy remont dobiegł końca, Andrzej chodził z pokoju do pokoju, dokładnie oglądał każdy kąt i z zadowoleniem kiwał głową:
— No, teraz wygląda to zupełnie inaczej.
Ani razu jednak nie powiedział zwykłego „dziękuję”.
Zofia zresztą nie oczekiwała wdzięczności. Od dawna przywykła, że wiele rzeczy robi po prostu dlatego, że uważa je za właściwe.
Kiedy zimą teść zachorował, to ona kupowała mu lekarstwa, gotowała rosół i umawiała wizyty u lekarza.
Gdy w jego starym oplu zepsuło się zawieszenie, Zofia z Michałem sami opłacili naprawę.
— Oddam wam później — obiecał Andrzej.
Nie oddał.
Zofia nawet mu o tym nie przypomniała.
Na urodziny teścia wstawała o siódmej rano, żeby zdążyć przygotować jego ulubione gołąbki i sałatkę warstwową. Jeśli przyjeżdżał bez zapowiedzi, od razu nastawiała wodę na herbatę i wyjmowała z lodówki wszystko, co najlepsze.
Około roku wcześniej Andrzej jakby zmienił się w zupełnie innego człowieka.
Od tamtej pory bez przerwy coś mu przeszkadzało.
Raz była to warstwa kurzu na najwyższej półce.
Innym razem buty pozostawione nie tam, gdzie według niego powinny stać.
Zasłony wybrane przez Zofię określał jako „szpitalne”.
Zupa miała być zbyt mało treściwa.
A ona sama rzekomo poświęcała pracy za dużo czasu.
Tydzień później potrafił powiedzieć coś zupełnie odwrotnego:
— Dzisiejsza młodzież umie tylko odpoczywać.
Michał zazwyczaj milczał.
— Nie przejmuj się — mówił żonie po kolejnej wizycie ojca. — Wiesz, jaki on jest.
Zofia wiedziała.
I znosiła to.
Ale właśnie tego wieczoru coś w niej ostatecznie pękło.
Andrzej zjawił się około siódmej. Nie zdążył nawet dobrze zdjąć płaszcza, a już zaczął oglądać przedpokój z miną człowieka, który przyszedł odebrać mieszkanie po lokatorach.
— A co to za pudło?
— Zostały płytki po remoncie łazienki — wyjaśniła Zofia. — Michał miał zawieźć je do komórki.
— Od pół roku je tam wozi.
— Tato, od dwóch tygodni — zauważył Michał.
— Dla ciebie może od dwóch.
Podczas kolacji uwagi wcale się nie skończyły.
Andrzej nałożył sobie ziemniaków, spróbował kurczaka i skrzywił się z niezadowoleniem.
— Suchy.
Zofia nie odpowiedziała.
— Przecież kiedyś ci tłumaczyłem, Zosiu, że mięso trzeba przykryć folią.
— Było przykryte.
— Widocznie za krótko.
Michał uśmiechnął się nerwowo.
— Tato, kurczak jest dobry. Naprawdę smaczny.
— Ty zjesz wszystko. Byle tylko postawili przed tobą talerz.
Zofia powoli odłożyła widelec.
— Nałożyć ci sałatki?
— Nałóż.
Przysunęła mu miskę.
Andrzej jeszcze raz omiótł wzrokiem kuchnię.
— Swoją drogą, fronty już porysowaliście.
— Gdzie? — Zofia nie zrozumiała.
— Przy uchwycie.
— To prawie niewidoczna rysa.
— Widoczna czy nie, mieszkanie jest moje.
Przy stole zapadła natychmiastowa cisza.
Zofia spojrzała na niego.
— Co chce pan przez to powiedzieć?
Andrzej wzruszył ramionami.
— Nic wielkiego. Po prostu o cudze rzeczy powinno się dbać uważniej.
Słowo „cudze” zabolało ją bardziej, niż się spodziewała.
— Mieszkamy tutaj już trzeci rok.
— I co z tego?
— Wyremontowaliśmy całe mieszkanie.
— Nikt wam nie kazał.
Michał spuścił wzrok na talerz.
Zofia popatrzyła na męża.
Czekała chociaż na jedno zdanie.
„Tato, wystarczy”.
Albo:
„Nie mów tak do mojej żony”.
Ewentualnie:
„Oboje włożyliśmy w to pieniądze”.